Amarelo Tráfico - Subversão e Chinelagem

por outras bandas

2010-06-12T20:26:00.003-03:00

é hora de dar tchau.

um ano depois, mais maduros, doentes e EVOLUÍDOS (?), chegou a hora de MUDAR (o que é imutável hahaha NOT - péssima frase aliás, abraços). nos ESTAFAMOS do fundo preto, da palavra """""subversão""""" (abraços, haubrich) e do blogspot nada funcional.

DE TAL FORMA, nos mudamos para o wordpress, levando toda nossa GINGA para lá. o amarelo tráfico, mais organizado, definido, bonito, gostoso e SENSUAL, agora (não exatamente AGORA, já que nosso servidor só ATRAVANCA nosso caminho) trará reportagens DE VERDADE, entrevistas, fotografia, opinião, cultura, enfim, toda a EFERVESCÊNCIA do SUBMUNDO chinelão, esse safado. e o melhor: COLABORADORES.

queria ter escrito algo mais bonito, tocante e EMOTIVO, mas que se dane. foi legal, mas deixo o saudosismo para o futuro. e eu sempre choro em despedidas =~~~~ (mentira)

enfim, se liga lá:

WWW.AMARELOTRAFICO.COM

abraços,
thom, o pinguim.

o jornalismo é um mito

2010-06-08T14:28:00.001-03:00

putaquepariu, sempre tem um jornalista chato pra ficar se levando a sério:

"(1) é impossível discutir a existência de um jornalismo que seja caracterizado como ALTERNATIVO enquanto questão da LINGUAGEM não for colocada em jogo.

se a matéria prima do jornalismo é o MUNDO e sua substância é o TEXTO, é no aspecto da FORMA que está o pulo do gato.

o jornalismo, antes de mais nada, é linguagem. uma mudança na linguagem jornalística não diz respeito apenas maneira como ele é escrito. o novo jornalismo fez isso há CINQUENTA ANOS e tudo que conseguiu foi que qualquer reportagem que não trate de """""assuntos sérios e relevantes"""""" seja escrita em forma de conto. a renovação formal do novo jornalismo deixou brecha para ser instrumentalizada pela grande mídia. este não é o caminho.

a linguagem engloba não apenas a maneira como o texto é escrito, mas também a forma que o jornalismo é encarado. a linguagem jornalística deve ser elaborada desde o princípio, da reflexão pessoal que continuará na hora da entrevista ou da apuração dos dados e finalmente no texto em si. é todo o processo que determina a linguagem como produto final, não apenas uma maquiagem """"""subversiva"""" do texto.

escrever sobre subversão com a linguagem da zero hora já condena o texto ao ostracismo na primeira frase. naturaliza a subversão transformando-a em produto de rebeldia juvenil, um fetiche da hegemonia.

(2) a internet não é só uma maneira de fazer acessível os textos que escrevemos, mas sim o verdadeiro estopim para a revolução do jornalismo alternativo.

a internet PULVERIZOU o grande público, MINOU a ideia de concessão formal e ESCANTEOU o aspecto econômico da comunicação.

não existe mais o fantasma do grande público a assombrar o jornalismo. não é mais necessário um primeiro olhar do jornalista a respeito de quem lê o que ele escreve e a quem interessam suas palavras. o texto na internet é um objeto de constante visualização e em eterno movimento. se o espaço em que está publicado é conhecido, será lido por quem o quer ler. o escritor não mais escreve pelo público, mas o público que lê pelo escritor.

no momento em que não mais existe um grande público a ser alcançado, qualquer concessão formal em nome de uma comunicação mais ampla torna o texto retrógrado e imbecil. o texto deve ser livre, e mais, deve por princípio instalar uma nova linguagem que se oponha frontalmente ao que é publicado fora da internet e aos meios de comunicação tradicional.

o jornalismo sempre foi praticado como uma atividade econômica justamente para não criar vínculos com qualquer tipo de poder instituído, porém acabou refém de sua própria independência, o mercado. com o surgimento da internet, a necessidade de capital para continuar com a atividade jornalística se extinguiu, de maneira que é possível praticar a função sem se dobrar àqueles que depositam o suborno no fim do mês.

morrer de fome sim, esse é o caminho."

dois trabalhos.

2010-05-31T11:51:00.002-03:00

Dois nordestionos. Um é cowboy.

Uma velhinha encurvada tem dificuldade de abrir sua barrinha de cereal contemporânea recupera-se do incômodo causado pelo guri de cabelos compridos sem vergonha que sugeriu a escada rolante.

Lá vai a tiazinha. Vózinha. Quase caiu. Saiu rapidinho. Com a bengala tateando. Teteando?
Ficaram os nordestinos. Tiram fotos posadas quase sexualmente dentro do trem. Parecem estar a passeio. Mas será que vieram em busca de trabalho?

Aqui não tem. Quem tem dois é o obreiro da quadra de basquete da Fabico.
Tem Home Theater, telona, casa própria. E trabalha na obra do estudo do solo do lado da escola Técnica. E na Vila Cruzeiro.

Luan, ou Thomas (apelido por causa do filme da Serra Elétrica), trabalha com bolinhas. De pó, maconha e pedra.

Às vezes dá 10 mil de lucro. Com 19 anos. Seu irmão trabalha como torneiro e o convidou para trabalhar na empresa em que ganha seu dinheiro.
Aceitou. Ainda mais que agora não precisa mais vender "salgados". Só agencia.

O guri é inteligente. Estudou até o segundo ano. Tem boa retórica e achava legal estudar. E fumar um antes da aula. Ou depois do trabalho. Até me convidou pra atividade, a qual aceitei prontamente.

Os ESTADOS ALTERADOS DE CONSCIÊNCIA aumentam. Falei sobre as dificuldades e erros da universidade. Não há espaço para experimentações. "Faça igual aos padrões da grande imprensa, mesmo ela sendo uma merda", grita a instituição UNIVERSIDADE para mim, enquanto os sussuros exaltados de "isso que se faz na grande mídia é uma merda, não é jornalismo, precisamos de um jornalismo verdadeiro, jornalista era de esquerda e ia pra rua fazer as reportagens, jornalismo é SUBVERSÃO..." do professor Ungaretti são seguidos por um grupo pequeno do corpo discente/doscente/que sente/não sente.

E ele entendeu. O Luan. O Thomas. Concordou que mesmo assim a universidade é importante por UNIR vagabundos que reclamam dos ensinamentos técnicos por preguiça/inconformidade/ócio.

Duas pontas e goles de ceva em copos de plástico.

ENCHAME.

Forrest Gump não morreu

2010-05-28T12:35:00.019-03:00

ele apenas envelheceu

Sempre quis ser velho. Não só pelo fato óbvio de ficar velho significar que você não morreu antes do tempo – embora seja uma ÓTIMA justificativa - mas porque sempre quis ter bigodes, usar colete, fumar charuto ou jogar bocha, essas coisas que fazem você ser EXECRADO pela sociedade caso não ostente uma vasta cabeleira branca ou algum outro sinal de que já se encaminha para o final de sua vida.

Porém, nada disso é tão SENIL e me desperta tanto interesse quanto contar histórias a desconhecidos. Não sei que fenômeno é esse, mas parece que é só a pessoa atingir a idade para tomar a vacina da gripe de graça que, inconscientemente, desperta um FORREST GUMP dentro dela. Já nem sei mais quantas vezes ouvi sobre o barulho feito pela primeira égua que meu pai teve na infância, ou sobre a cadeia hierárquica das câmeras fotográficas antigas do senhor jornalista que compartilha o mesmo bar de estimação comigo – quase sempre bêbado, o que acentua a sua PROLIXIDADE.

Mas o paraíso desse complexo de SHERAZADE é mesmo a PRAÇA. Entre uma partida de dominó e um chimarrão, é ali que a humanidade sacia sua vontade de falar. Acabo sempre sentado em algum banco no centro, esperando que alguém com idade para ser meu pai venha falar comigo. Sempre com os fones nos ouvidos, óbvio, pra me fazer de difícil. Só gosto de ouvir quem quer MUITO falar, mesmo que tenha que superar os OBSTÁCULOS causados pela juventude, essa safada.

Mais ou menos como esse senhor, Osvaldo, que já sentou ao meu lado me xingando. Demorei a entender o que se passava, com o volume alto do Local Natives – melhor banda – me privando da audição. “No meu tempo as pessoas conversavam, não ficavam ouvindo música”. INTIMADO de tal forma, desliguei o mp3 e comecei a DIALOGAR com ele, tudo o que eu queria – e ele também, acho.

seu osvaldo, mais um na multidão
(foto: rodrigo ferreira @rodrigofff flickr.com/rodrigofff)

Não deu cinco minutos e aquela figura PITORESCA, de chapéu panamá, mala de viagem e POCHETE, já tinha me contado tudo sobre como as MODERNIDADES destruíram o mundo perfeito. O trânsito caótico, a antipatia das pessoas, o tempo corrido, a venda de jogadores e mais alguma coisa envolvendo MULHERES - que eu não entendi muito bem e fiquei com vergonha de perguntar – despertavam a tristeza no coração que batia por trás daquela PORPENTOSA barriga. Só a Previdência não foi DILACERADA naquela tarde: “Sempre sonhei receber sem precisar fazer nada”, disse rindo.

Mas nada ARDE mais nas lembranças de seu Osvaldo que o carnaval. FOLIÃO mais ou menos desde o nascimento de Jesus Cristo, acabou largando o hábito no século XXI. “Hoje em dia carnaval em Porto Alegre é só desfile de carro e meia-dúzia de gente empacotada caminhando. Não sei que graça essa gente vê nisso.”

Graça seu Osvaldo via mesmo era no carnaval-arte das TRIBOS – ele ainda se diz um COMANCHE – aos poucos destruído pelo carnaval-de-resultados das Escolas de Samba, a pior relação gaúcha com o Rio de Janeiro desde a ida de BRIZOLA para a terra do Pão de Açúcar, segundo ele, que, pra piorar, lamenta ter feito parte das duas.

Não lembro bem dos DETALHES, expelidos pelo meu amigo de banco de praça de forma ASSUSTADORA – a idade deve fazer bem pra memória também – mas seu Osvaldo jura ser responsável DIRETO pelos títulos da FINADA Trevo de Ouro, escola de samba do Centro de Porto Alegre, na década de 60. Diz ele ter sido o criador dos sambas que levaram a cidade ao completo ÊXTASE naqueles dias, e que garantiram as TAÇAS para a escola. Fui, inclusive, BRINDADO com alguns trechos das músicas, que falavam sobre revistas, Espanha e Zumbi dos Palmares – não juntas, necessariamente – e que colaboraram para o ENRAIZAMENTO de tal tipo de AGREMIAÇÃO em nossa PROVÍNCIA.

Em tão nobre ESTABELECIMENTO, seu Osvaldo afirma ter conhecido ALCEU COLLARES, grande BALUARTE da Trevo, que se tornou seu grande amigo. Tanto que o levava a encontros CONFIDENCIAIS com Leonel Brizola, então governador deste estado, num dos quais teria pedido a opinião dos dois sobre a sua vontade de MIGRAR para a GUANABARA. “Deveria ter acorrentado ele ali mesmo e não deixado sair nunca”, me contava o amargurado sambista.

Depois, nos anos 80, já DESILUDIDO com o samba e as FESTAS POPULARES, trabalhou para eleger seu amigo prefeito e, mais tarde, governador. “Sempre quis ver um NEGRÃO no poder, ainda mais um que fosse meu amigo!” Ganhou inclusive algum cargo relativamente grande e de nome díficil nas administrações, que eu não lembro mais. Mas, com o tempo, se afastou do ex-governador. “O problema era a Neuza”, diz ele. Ficou sem emprego, não tinha família e gastou quase todas ECONOMIAS em bebida nos bares do centro. O resto desperdiçou.

Agora sai por aí, com uma mala nas costas, vendendo MUAMBAS trazidas do Paraguai. Quando o meu amigo Rodrigo Ferreira, meu FOTÓGRAFO de plantão – já que eu não tenho habilidade ALGUMA – que havia chegado em algum momento da conversa que eu não sei PRECISAR, pediu para tirar uma foto dele, fez-se o caos. Levantou, saiu correndo e nem se DESPEDIU – o que não impediu nosso VIVAZ amigo de CAPTURAR a imagem de seu Osvaldo.

Depois, EMBASBACADO, cheguei em casa e, movido pelo ÍMPETO jovem, joguei tudo no GOOGLE. Não existe registro nenhum de algum OSVALDO na vida de Collares, da Trevo de Ouro e nem na composição dos sambas CAMPEÕES. Mas também, que se dane. Certas histórias não precisam ser VERDADEIRAS para serem REAIS. Quando eu envelhecer, já sei, quero ser mais um Osvaldo.

(texto a ser publicado no jornal 3x4 da fabico - se fosse EXCLUSIVAMENTE pra cá, seria bem diferente aka MELHOR)

postado por daroit (que perdeu a conta no blogger e está SEM SACO pra refazer)

MANIFESTO AMARELO TRÁFICO

2010-05-24T20:04:00.003-03:00

NÃO SIGA MANIFESTOS

é do paradoxo que emerge o sentido. preciso explicar?

HELL ON HELLAS

2010-05-09T23:18:00.009-03:00

coisa linda isso que tá rolando na grécia né? isso é pra calar a boca desse povinho metido a europeu, que fica ESCULHAMBANDO com o brasil, bem naquela ideia BESTA de que moramos aqui só por que não dá pra morar fora. olha meus queridos, prefiro me FUDER no brasil, mas pelo menos ser fudido por mim mesmo (o que abre a possibilidade de um dia deixar de me fuder), do que ficar com peso na consciência de estar fudendo com os meus priminhos mais vagabundos, ou pior, SER FUDIDO PELO PRIMO RICO.

e olha que a gente esteve bem pertinho. alguém ai ouviu ALCA? um salve pro sapo barbudo que nos salvou dessa que o boca mole cuzão tava preparando pra gente. mas esqueçamos do brasil, olhemos para o futuro, olhemos para a evolução política/econômica/social. olhemos para a EUROPA.

a própria ideia da união européia traz nela mesma a sua DERROCADA. claro que o plano do euro no papel é perfeito. perfeito pros RICOS, como a alemanha e a frança que tem a sua economia estável e não precisam se utilizar de variações cambiais para promover competição interna ou estabilizar a economia. agora aplica isso ai na grécia, país POBRE PORÉM LIMPINHO; vai tomar toda a dor de se meter com aqueles primos ricos, que te prometem um emprego na diretoria da empresa deles, mas no primeiro dia que tu aparece com teu TERNINHO DESBOTADO eles já perguntam cade o ARMANI. e quando tu responde que não tem grana pra comprar, ele te fazem um plano de ajuda onde todos os teus salários dos próximos SEIS MESES serão destinados a compra do bagule. MASSA NÉ?

e tem mais gente no caminho. a grécia tudo bem, ninguém lembra dela mesmo a não ser nas aulas de FILOSOFIA ou nas FÉRIAS de verão, mas me responde o que vai SUCEDER quando a ESPANHA entrar no rolo? e portugal? não querendo botar os BOIS NA FRENTE DA CARRETA, mas a última vez que a europa teve uma dessas CRISES FDP, a primeira medida a ser tomada foi? VAMOS NOS UNIR, POVO ________(insira nacionalidade de sua escolha)!! A CRISE É FORTE, MAS UNIDOS VENCEREMOS ESSA AMEAÇA (vermelha, na época)! opa opa. tá certo que GATO ESCALDADO TEM MEDO DE ÁGUA FRIA, mas o nacionalismo tá ai! é só um louco com as bases na retórica subir num palanque pra convencer os VINTE POR CENTO de desempregados da espanha, que quem tá tirando o emprego deles são os imigrantes, dai já viu né. e todo mundo sabe muito que a XENOFOBIA na europa não é mito coisa nenhuma.

mas então, totalmente do nada, surge aquele termo na equação que ninguém esperava pra botar tudo em perspectiva: A LOUCURA DO POVO GREGO.

aquela antiga questão da passividade popular enquanto a putaria rolava solta por debaixo dos panos, com os especuladores, banqueiros e a própria classe política do país jogando a bomba encomendada por ELES MESMOS em cima do povo, agora virou um caso de DESOBEDIÊNCIA CIVIL AGUDA. crise financeira tem todo ano. o sistema econômico é baseado nessa IDIOTICE de especulação e blablabla, portanto as crises são inevitáveis. MAS, o que me causa ficar QUEIMANDO meu tempo de cerveja nessas linhas é justamente a questão POVO MOSTRANDO QUE EXISTE. já passou muito tempo, mais ou menos desde que a direita conseguiu provar pra todo mundo que a POLÍTICA MORREU, que as decisões só passam pelo CRIVO dos ALTOS POSTOS, sem nem mesmo a possibilidade do CRIME que seria uma consulta popular sobre os destinos de algo tão PRIVADO quanto o DINHEIRO PÚBLICO.

qualquer tipo de manifestação dessa magnitude fortalece a presença popular, tanto no seu próprio país mas também pro mundo todo, por que apesar dos ESFORÇOS MAGNÂNIMOS da mídia em esconder esse tipo de COISA AFUDE, a putaria tá rolando NO CENTRO DA EUROPA. o presidente ou EQUIVALENTE da grécia pede calma aos cidadãos, por que a EUROPA tá de olho, e eles podem sofrer as consequencias mais tarde. o povo ouve isso e MANDA ESSE VELHO OTÁRIO TOMAR NO CU, tocando um molotov na PORTA DO PARLAMENTO. não há mais espaço pra demagogia na ruas de ATENAS. a juventude grega, que já é louca por ser grega e metida a rebelde por ser jovem, tá com contas a acertar desde 2008, quando um gurizão foi ASSASSINADO pela polícia num desses protestos. e ainda criticam a gurizada, alegando que os ANARQUISTAS estão usando os protestos para os seus propósitos. MAS É CLARO, o povo tá na rua, aproveita e muda tudo. é que nem o De Gaulle em maio de 68, apavorado com a juventude francesa: "mas como eles querem mudar TUDO?? e ao mesmo tempo!!". coitado do De Gaulle, ele não entendeu nada. É CLARO que tem que mudar tudo, e ao mesmo tempo.

o único problema, e me desculpem imensamente aqui pelo CORRETISMO que essa frase pode carregar em seu ÂMAGO, é a violência que deixa de ser RITUAL E SIMBÓLICA e se transforma em REAL. morreram três essa semana, que eu acho que não tinham grandes coisas a ver com a parada. e os HOMENS DA LEI também têm se fudido BONITO. tá certo que eles são a representação FÍSICA dessa """"AUSTERIDADE"""" que assola a acrópole, mas eles também vão tomar no cu com os salários e a aposentadoria. vai ver que sou meio BICHA DEMAIS pra ir pra rua queimar carros e bater em brigadiano. fico com as palavras de apoio.

dêem uma olhada e tirem suas conclusões:

ócio, sombrinhas, pedreiros, clichês. nada de novo.

2010-04-26T16:08:00.011-03:00

Outra saída. Buteco da Vila Planetário.

15:30. Falta de trabalho. Saí para acompanhar uma sessão de fotos sem pretensão. Era o gasto do resto do filme.

O primeiro destino era um evento patrocinado pela Red Bull no Planetário do lado do campus. Só para universitários, energético liberado, dj, caixas, equipamentos, avião de controle remoto para quem quisesse brincar. O pagamento era aparecer nas propagandas posteriores. Uma pauta que considero pelo menos sem graça: estudantes tomando energético conversando sobre aviões ficando ligados no que acontece aos redores da faculdade e participam do evento do momento e batem palmas enquanto suas aulas acontecem ou não no campus ao lado. Não me atrai.

Segue o percurso. A vila Planetário é ali do lado. Medo, receio, tensão? Pssss... Acho que agora vão começar as fotos de verdade. Mas... não. As fotos não são minhas, e não vão ser, estava sem câmera. Quem sabe uma foto da borracharia? Não...

Chegamos à Ipiranga. "Vamos atravessar a ponte, quem sabe tem algo lá". Tudo pacato. Os três fumantes de crack usavam uma sombrinha para tapar a chuva, o vento, os olhares e manter o fogo aceso. Voltei e olhei pra eles. me viram. eu vi. sugeri as fotos. não deu certo. Era perigoso, imagina se os caras não gostam e vem nos matar. Um flanelinha de sinaleira (?!) nos chama e manda esperarmos. Fiquei esperando. Mas abriu a sinaleira e ele não consegue chegar até mim. Não ouve nada, então sigo a caminhada.

Do outro lado do corrego, a foto é feita. Não apoiei. Acho estranho fazer isso escondido. Ou chato. Ou errado. A foto não seria publicada nos jornais como os jornais fazem, mantendo o padrão de suas fotos posadas de quem tem pose e espontâneas/escondidas/discretas/reveladoras de quem é problema.

E o posto da polícia era do mesmo lado do corrego onde foi feita a foto. E a polícia passou por mim na volta. E eu fiquei me perguntando se deveria denunciar. Me disseram que isso não ia mudar nada.

O que adianta? E voltam os clichês, as maiores verdades da humanidade.

AMARELO TRÁFICO VAI AO TEATRO

2010-04-22T01:17:00.003-03:00

mas senta no corredor.

com a equipe de reportagens quase completa, o antes saudoso coletivo de vagabundos e chinelões e agora pretenso coletivo de vagabundos e chinelões que querem se levar a sério AMARELO TRÁFICO, deu as caras lá pelas bandas da ipiranga para averiguar de perto se a nova mania da província de são pedro, a banda APANHADOR SÓ, justificava o BUZZ que têm causado pelos twitters orkuts facebooks da vida. que o disco é muito bom nem preciso falar; se não fosse, não teríamos nos prestado a caminhar pelas cabreiras vielas que assombram nossa cidade no cair da noite. mas como dizem por ai, e eu concordo plenamente, QUERO VER SE É BEM ASSIM AO VIVO. e já adianto que é.

não quero me deter muito neste texto, até por que corre na boca pequena que essa banda ainda tem contas a acertar com os membros desse coletivo num frente-a-frente regado a cerveja barata no bambus, mas também não posso perder o calor dos acontecimentos para registrar uma meia-dúzia de pensamentos.

o fato de o show ter acontecido num teatro, o da renascença no caso, me causou particularmente um frio na espinha, devido a suposta insalubridade alcoólica que reinaria no ambiente. portanto, decidimos chegar uns minutinhos antes para enchermos nossos copos no boteco mais próximo (um posto ipiranga - rajada financeira em contraponto à gratuidade do evento). ao chegarmos no local do evento, claro que fomos recebidos pela horda de clones que atualmente é a cena alternativa porto-alegrense, algo que contrasta de maneira bem irônica com a heterogeneidade de estilos da linha de frente da banda em questão. entramos, e o teatro estava começando a lotar, mas não pensamos duas vezes em sentar no corredor. posso até ir ver show num teatro, mas mesmo assim vou continuar patifando.

os primeiros acordes começam a soar com as cortinas abaixadas, e quando elas sobem, a banda aparece num dos palcos mais bem trabalhados que já vi na minha vida. direção de arte do "espetáculo" merece uma referência absurda, tanto pela decoração como pela iluminação. no aspecto visual, não posso deixar de destacar também as incursões do nosso fotógrafo oficial mario arruda, que parecia uma tartaruga ao atravessar o palco de um lado ao outro abaixado com sua mochila. deu um toque de finesse a coisa toda.

em relação ao show em si, não é do meu feitio ficar jogando rosas, mas também não posso trair meu "senso jornalístico" e ficar criticando aspectos mínimos para dar uma de cool. a impressão que fiquei, e que acredito que todos os que estavam presentes também ficaram, é a de que estávamos presenciando um momento único. uma banda de altíssima qualidade, no auge da sua forma, tocando perfeitamente suas próprias composições com a grandeza de quem toca num teatro, mas com a naturalidade de quem está ensaiando na sala de casa. as músicas do disco fluíram perfeitamente, alcançando sempre o mesmo clima que cabe a cada uma delas, sem nenhum tipo de descaracteriazação. algumas, claro, funcionam melhor no disco que ao vivo, mas como era o lançamento do próprio, não poderiam faltar no set list. porém, canções que talvez não tivessem um grande destaque nos fones de ouvido, ganharam MUITO quando executadas e ouvidas em conjunto. outro destaque fica pras novas composições, só músicas afudes, o que garante a priori um baita futuro pra banda. e o cover de tom zé então, nem se fala.

não quero me alongar muito mais, até por que uma resenha mais específica está no forno. esta aqui é só pra jogar as primeiras impressões. a que fica, como eu já disse, é que me sinto privilegiado de ter estado no show desta noite. foi um breath of fresh air não apenas para o rock gaúcho, que já estava sufocando nos seus terninhos mofados, mas também para entrar com os dois pés na porta e se afirmar como uma das melhores bandas em atividade aqui no país.

paguei pau, mas to nem ai, mereceram bonito.

“QUEM AINDA DISCUTE REVOLUÇÃO?” – CENA 1 – EXTERNA/NOITE – VARANDA EM PARIS 68

2010-04-18T19:46:00.001-03:00

são 19 horas em paris. a fotografia é P&B em alto contraste. dois jovens estão sentados na varanda de um prédio aparentemente de luxo, enquanto ao longe se escutam gritos, tiros e explosões. um dos jovens está vestido numa mescla de bob dylan na fase don't look back e um simbolista do século XIX e rabisca em um caderno. do seu lado, usando por cima de sua camisa caleidoscópica uma echarpe, enrola um cigarro o outro jovem. o jovem que está com o caderno (que chamaremos de 'CADERNO' daqui em diante) para de anotar o que quer que estivesse anotando, vira-se para o seu companheiro de varanda ('CIGARRO', como vocês devem ter imaginado) e o fica encarando com uma expressão incrédula. CIGARRO não vê a situação imediatamente, mas quando vai acender o seu cigarro com um fósforo, nota CADERNO e seu olhar. "que foi?" pergunta CIGARRO com um certo espanto, durante sua primeira tragada. "sabe de uma coisa?" diz CADERNO, "eu to me sentindo meio inútil sentado aqui escrevendo". CIGARRO solta a fumaça e olha na direção de onde vêm os sons do tumulto, "é por causa das barricadas? eu tava pensando nisso agora". "não é só por isso, mas também". CADERNO olha para a sua caneta com olhos de desprezo, "enquanto as pedras voam em nome de uma suposta liberdade, essa caneta só me faz mais prisioneiro". "prisioneiro do que?” pergunta CIGARRO, “das tuas ideias? Tu bem sabe que jogar pedras e gritar é proibido proibir não são atos conscientes". ele se levanta, e procura algo em sua volta. acha um cinzeiro e um copo ao lado da cadeira onde estava sentado. leva o cinzeiro e o copo até o parapeito da varanda, bate seu cigarro e continua, "se tu é prisioneiro do pensar, melhor que eles, prisioneiros do agir; sempre subordinados as tuas palavras. a revolução não acontece nas ruas, mas sim nas linhas de um caderno". CADERNO também se levanta, ainda com a caneta em suas mãos como se fosse um objeto de tortura. para ao lado de CIGARRO e pede um pega de seu cigarro. CIGARRO o alcança, porém, a mão para pegá-lo é a mesma que segura a caneta. CADERNO olha para a caneta, para o cigarro, e dá a volta por trás de seu companheiro, parando do seu outro lado, pronto para receber o cigarro com a sua mão livre, a direita. CIGARRO ri esperando que CADERNO o acompanhe, mas ele fica quieto. apenas solta fumaça pensativo. "não é que eu me sinta prisioneiro de minhas ideias, mas sim de minha própria expressão" diz CADERNO, "ambos concordamos que esse mundo está longe de ser o ideal, certo?". "certo", concorda CIGARRO, oferecendo o copo cheio de líquido verde para CADERNO, que aceita e toma um longo gole. "eu não consigo pensar de outro jeito que não seja através de palavras. palavras essas que organizo buscando uma forma e um sentido, para tentar aproximar esse mundo do que julgamos nós ser o ideal" continua CADERNO. "poesia! revolução!" se empolga CIGARRO enquanto busca pela garrafa para encher o copo. "nem poesia, nem revolução" CADERNO decepciona CIGARRO, jogando a baga da varanda. "como fazer poesia, se as palavras que uso são as mesmas usadas para descrever essa realidade insustentável? como fazer revolução, se os valores que nos guiam – justiça, liberdade, igualdade - são valores que nasceram no centro da própria sociedade que queremos transformar? escrever é o ato menos revolucionário que pode existir, pois a escrita não é nada mais do que um eterno repetir das bases de nossa sociedade e dos limites de nossa mente. se lembra da nossa fórmula da revolução?" pergunta CADERNO. CIGARRO prontamente responde, "mas é claro! revolução é poesia, amor e morte. o que tem ela?". "nós acertamos nos termos usados, mas a ordem está errada. na verdade, poesia é que é revolução, amor e morte. a revolução em si não é um fim, mas sim, uma condição para a existência da poesia. ela sim, um fim." CIGARRO fica quieto por uns instantes, quase como em respeito às palavras de CADERNO. enquanto enrola mais um cigarro, vê na esquina que a movimentação dos estudantes começa a invadir a sua rua. ele cutuca CADERNO, que está alheio em pensamentos. "então, bora fazer poesia? a revolução já tá nas ruas, é só descer. a morte, bem, uma morte em meio a massa sempre tem o seu valor". "e o amor?", pergunta CADERNO. "amor a causa?" responde CIGARRO e ambos começam a rir histericamente. a porta da varanda se abre atrás deles e de dentro do apartamento sai uma loira com cabelos de brigitte bardot enrolada apenas em um lençol. "do que vocês tão rindo, hein?", diz a loira, que chamaremos de LENÇOL. "já estou há uma hora esperando vocês lá dentro, e vocês aqui, rindo de mim provavelmente". "nada querida", diz CADERNO. "foi só um assuntinho que surgiu aqui, mas já resolvemos" completa CIGARRO. "vai entrando que a gente já vai". LENÇOL dá um sorriso, manda um beijo e entra. "só não esqueçam dos cigarros e dos copos!" ela grita já dentro do apartamento. CIGARRO e CADERNO se olham por uns segundos, enquanto o conflito entre policiais e estudantes toma contornos apoteóticos na rua, com pedras, fogo e sangue. CADERNO diz pra CIGARRO, "quem sabe não fazemos nossa poesia aqui em cima mesmo? a revolução deixamos pra quem já está na rua. a morte, como sempre, fica por conta da garrafa." "e o amor?" CIGARRO diz, já com um ensaio de sorriso estampado no rosto. "olha, é melhor já ir entrando, por que não é sempre que o amor fica tão bonito enrolado num lençol".

vivendo de tempo perdido

2010-04-14T21:26:00.001-03:00

de hoje em diante não farei mais nada a não ser perder tempo. todos meus esforços serão voltados para a nobre atividade de ver a vida passar pela minha frente e não dar nem um tchauzinho. minha filosofia será a das amenidades e minha política a do deixa-estar. aceitarei de braços abertos os títulos de vagabundo, preguiçoso e chinelão que aos poucos já começam a me dar. não precisarei mais me importar com a lógica do pensamento marginal, a dialética do tédio e muito menos com o elitismo pseudo-europeu terceiromundista que me rodeia. só vou me sentar e deixar que os absurdos se desdobrem com a mesma naturalidade com que eu vi um "subversivo" criticar a bebedeira de um amigo no encontro menos subversivo que já participei na vida. por favor, não achem que estou sendo irônico ou por algum momento me levando a sério demais. os exemplos que estou usando aqui só servem como uma mera despedida para termos que sempre tive como queridos numa vida passada em que buscava achar algum sentido para o que quer que fosse. não se pode tentar esfacelar as totalidades, romper as estruturas ou mesmo experimentar a boa e velha subversão ft. chinelagem vivendo de um tempo que é experimentado por todos, ou seja, o tempo vivido do trabalho, da arte e da própria existência. a minha fuga do tempo vivido para o tempo perdido não é em si só um ato de subversão, muito pelo contrário. é apenas uma escolha arbitrária que estou revelando com muito alarde. não viso nenhum tipo de fruto a ser colhido que não seja uma insustentável leveza do meu próprio ser, a não ser que daqui uns dias decida redescobrir esse tempo, mas dai já é outra história. agora me ocupo apenas de viver de tempo perdido.

Alívio na China.

2010-04-08T01:22:00.002-03:00

A noite. Enfim começou o ano letivo. O aprendizado.

Deveríamos começar. Era o Adair ali. O bar fazia parte da quarta-feira de jogos de futebol. Mas eu me sentia como alguém nativo. Afinal, eu não ia só nas quartas. Queriam colocar um som e ajudei. Cena do Chaves com a descoberta de novas tecnologias, chegadas inesperadas para o concerto e para uma conversa sobre camisetas de alface. Bob Marley logo em seguida. Depois do jornal.

O bar poderia se tornar um aquece buteco foda. Umas discos com gente de fora, mas que sempre tá lá. Ou que nunca vai, e sempre tá lá. Todo mundo. E um vídeo poderia acontecer. Dei a idéia pro Adair. Ele náo entendeu bem. Notei na hora. Veio com um papo de que deveria falar com o Curirim antes. Isso que ele é o dono.
Mas ninguém entende o que não conhece. Sempre precisamos de um tempo para o entendimento.

Mais um ar. E foram dois ares.

E foi todo ar. No banheiro tem um jornal no chão com uma notícia do título “Alívio na China”. Era uma metáfora num grande jornal. As coisas parecem mudar, mas só parecem. O conservadorismo ainda está lá.

Li uma reportagem na Vice sobre um encontro sobre maconha. Lembrei da Marcha e do Fórum Social Mundial. Algo hiponga. Vai ver é a tendência.

Frases jogadas rechedas rasgadas usadas caídas regadas.

Grandes jornais vivem de pessoas "informadas".

2010-03-20T17:44:00.003-03:00

Sede da RBS e da Pop Rock. Tive a interessante pop oportunidade de comparecer a esses lindos lugares. Era um dia de acompanhamentos, a entrevista não era eu quem daria. Uma bela, gentil e meiga intercambista é quem falaria de sua experiência nos programas.

Cheguei a ficar nervoso quando ela me contou sobre o convite. Achei que iam fazê-la falar o que não queria, sorrir quando não via necessidade, olhar para o lado que não achava o mais justo, fazer propaganda . Era o meu lado mais radical gritando e implorando que a desencorajasse a ir expor a sua vida.

Não fiz isso. Apesar de não concordar com a motivação do relato nos programas, que era divulgar uma feira de intercâmbio que acontece amanhã na capital, achei melhor que ela matasse sua curiosidade sobre radio e televisão, enquanto eu poderia dar uma olhada naqueles ambientes que me deixam desconfiado e deslumbrado ao mesmo tempo. Já virou um hábito procurar direcionamentos cerebrais e qualidades técnicas nos grandes exemplos da comunicação de massa.

Erramos o prédio quando fomos chegar para o Cafezinho do meio dia. O programa. Prontamente as pessoas que deviam trabalhar na Pop Rock e usufruíam de um cigarro de intervalo nos indicaram o caminho certo. Gente finíssima com sorrisos verdadeiros. E aqui começou a mudança do meu olhar. Chegamos ao andar certo e nada de instruções de comportamento. Falaram do assunto, pediram pra esperar, ligaram a caixa de som para que soubéssemos o que conversavam antes da entrada. Logo os entrevistados e a assessora do evento entraram, conversa sobre a experiência, propaganda da feira, telefone pra contato, promoção para viajar de graça e a mensagem “eu não tenho dinheiro pra estudar nem em pelotas e tão falando de ir pra outro país” lida no ar. Penso que o público do programa é vasto. Mas a propaganda é para todos. Fiz fotos de dentro do estúdio, não tem problema eu entrar, ninguém vê a minha cara ou a de quem fala ali.

Problemas até agora? Talvez. Aquilo é um negócio com seus lados positivos e negativos. O programa de entretenimento abarca propaganda e isso é feito abertamente, cabe ao público aceitar ou não, ver isso como propaganda ou informação. Não aceito, e por isso minha primeira audição do programa foi lá dentro do estúdio.

O programa de TV começava às 6 da tarde. Devíamos chegar às 5 e meia. Atraso, táxis inexistentes a essa hora e risadas nos fizeram chegar na RBS com 20 minutos de atraso. Eu era um acompanhante, então não podia ficar no estúdio, devia esperar na sala de recepção se não fosse muito incômodo. Tudo bem. Sentei e esperei. O primeiro quadro falava dos horóscopos de peixes e de Áries. O segundo... comecei a olhar os quadros que estavam à minha volta. O Sr. Sirotsky estava em muitos cômodos com sua postura “séria e isenta”. Quadros de prêmios não faltavam. Um prêmio ARI de jornalismo me chamou a atenção. Seria relacionado a Ary de Carvalho? Como um dos fundadores da Zero Hora, Ary adquiriu uma dívida e colocou suas ações do jornal como garantia. Atrasou o pagamento e o cara do quadro pagou o pequeno valor e ficou com as ações que lhe faltavam do jornal. Ary não queria vender o jornal, porque colocava nele suas visões sociais. Mas eu me enganei, o prêmio ARI era relacionado com a Associação Riograndense de Imprensa.

Os entrevistados foram reembolsados pelos gastos de transporte e voltaram para suas casas só fazendo o que quiseram e falando o que queriam. Aceitaram aquilo e eu não condeno, essa é o andar do mundo. As propagandas durante o entretenimento e o jornalismo já são corriqueiros. Os ouvintes, telespectadores, leitores, internautas são pessoas informadas. E conduzidas.

Pólo, política e um pessoal

2010-03-18T19:33:00.007-03:00

Meus queridos, cá estamos nós amarelo-traficando novamente. As férias foram boas, mas a volta à capital, às tarefas e aos deveres novamente ressaltam o porquê do Amarelo existir. A merda não tira férias.
Pois bem nesse clima de volta à lavra é que me deparei com uma situação bem chateante. Estava eu no campus central da Universidade Federal e ia entrando no prédio da reitoria quando me foi perguntado o nome e o meu destino dentro do edifício. Cordialmente respondi mas fiquei surpreso com os questionamentos, completamente inusuais. Quando perguntei o que havia acontecido fiquei sabendo do enfrentamento da sexta feira, dia 5 de março acredito. O que me foi passado é que um pessoal descontente quis entrar no prédio a força e um outro pessoal pago pra ser descontente não deixou.
O pessoal descontente que queria entrar estava bravo por ter sido deixado de fora de uma discussão que implicaria alguma influência em suas vidas. O pessoal pago pra ser desconte havia sido pago por pessoas que participavam desta reunião (que acabou não acontecendo).
De um lado tem gente ferrenha querendo criar caso por pouca coisa. Do outro tem gente hipócrita fazendo besteira. Em pratos limpos - a manifestação da Assufrgs, com os estudantes (e que contava com mais um monte de gente nada-a-ver, tipo MST, Via Campesina e por aí vai) queria saber porque que a reunião que definiria o futuro da implementação do pólo tecnológico tinha sido feita nas férias, quando ninguém está por perto para poder discordar. O problema é que alguns exaltados exageraram e sujaram o nome do resto.
Acredito que um pólo tecnológico na UFRGS seria muito bom, e muitos estudantes se beneficiariam , isso é óbvio, mas se é algo para os estudantes porque manter por debaixo dos panos?
No final tudo vira politicagem. O pessoal da esquerda - dos manifestantes - quer ser radical para poder ganhar votos nas eleições que participarem. O pessoal da direita - do DCE - que deveria representar o corpo discente não está nem lá nem cá. O pessoal da administração está pouco se lixando para o porquê da manifestação e ninguém teve a brilhante idéia de SENTAR E FUCKING DISCUTIR QUE NEM GENTE! simples assim.
A política está tão enraizada nos movimentos estudantis que as pessoas nem se lembram mais que o partido ao qual a grande maioria pertence não é o PT, nem o PSTU, nem o PSOL, nem o PCO, nem o PP, nem o DEM. O partido ao qual todos os estudantes pertencem é o Partido dos Estudantes, que não defende nem a direita e nem a esquerda e sim seus membros, TODOS, sem exclusão.
Perdão pela extensão mas o assunto é longo mesmo. Obrigado aos que tiveram paciência.

Fórum Social Mundial. Quarta, legalização e economia solidária.

2010-01-28T01:03:00.006-02:00

Nem sabia a programação do Acampamento Intercontinental da Juventude nessa quarta, mas parti pra lá do mesmo jeito. Viagem tranquila com ares de interior. A Lomba Grande ia se tornando mais agradável a cada quilômetro. E logo vi a placa colorida e de boa espiritualidade indicando o caminho do acampamento. Nessa parte do percurso, já se começa a ver os andarilhos no rumo de conhecimento, boas conversas, vibe incrível e música de qualidade.

Cheguei e fui procurando o que assistir. Percebi umas palmas numa das barracas e fui conferir o que acontecia. Era uma discussão aberta sobre a legalização da maconha. O tema reuniu muita gente e rendeu ótimos argumentos pra tornar realidade o que, aparentemente, todos ali queriam.

Saí da discussão pensando que a legalização depende de coragem, organização e conscientização. Apoio a marcha, é ela que vai mostrar a cara do maconheiro. Apoio a plantação caseira, mas não é de um dia pro outro que cada maconheiro vai conseguir tudo que quer só com sua plantinha em casa, o governo vai ter que dar um jeito pro tráfico não continuar existindo em uma possível legalização. E o maconheiro tem que se ligar que a legalização pode causar o uso de terra fértil para o plantio da erva.

Depois do papo sério, o pessoal todo saiu pra uma marcha no acampamento. Cantando, batucando, rindo. Pessoas que não estavam na discussão aderiram à caminhada e ao fumo. E nem sei como acabou... A fome.

Experimentei um salgadinho de gergelim muito bom. Recomendo para laricas. Procurei algo mais e comi numa tenda indiana. Não tinha caneca (até agora não paguei os 20 reais pra ganhar uma credencial, caneca, bolsa...), mas logo consegui uma linda caneca rosa pra me ajudar com o suco de melancia que acompanhava o... não lembro o nome, só lembro que era uma massa semelhante a de tacos mexicanos com vegetais apimentados dentro. Será que as culinárias indiana e mexicana tem parentesco? E viva a larica!

Uma meia hora depois, descobri que um tal de Paul Singer (que fiquei sabendo depois, é Secretário Nacional da Economia Solidária) iria falar. Fui prestigiar. Descobri que muitos países já estão praticando a economia solidária. Trocas, empréstimos, doações, trabalhos sociais, associaçoes, cooperativas... O entusiasmo deu umas batidinhas na minha cabeça. Existe gente fazendo algo diferente.

Na mesma discussão, um afiliado a uma cooperativa de tênis deu seu relato. Uns franceses descobriram a marca e resolveram ajudar. A cooperativa passou a fabricar os sapatos franceses e mandar para a França. Me lembrei um pouco do que a Nike faz pelo mundo. Me forço a acreditar que esses dois fatos não estão tão próximos como a minha mente desconfiada pensou hoje durente a tarde.

Mas quando eu acreditava que havia uma saída, Olivier Bonford (um cara que faz parte do Comitê de Cancelamento da Dívida do Terceiro Mundo) veio dar sua opinião na mesma questão. Só falou do capitalismo destruidor e tudo mais. Utópico.
Prefiro procurar saídas. E não trocas drásticas.

Vi os rituais que tomavam seguimento e a tenda de trocas solidárias e vim pra casa.

Belo dia. Quero fórum todos os anos.

Mais fotos em: http://www.flickr.com/photos/arruda_mario

Fórum Social Mundial. Terça, a Nação e as decepções.

2010-01-27T21:17:00.005-02:00

Só tomei conhecimento da terça-feira pelas 2 e meia da tarde. Não consegui fazer muita coisa com a tarde. Olhei programações, demorei pra sair e acabei decidindo sair mais tarde para o show dos Mutantes e da Nãção Zumbi.

8 horas consegui chegar em Canoas depois de muitos desencontros ou esperas fraternais ou conjugais. Pra começar peguei uma cerveja escolhida pela quantidade do seu conteúdo, deixando a qualidade pra outro dia. Bebia tranquilo quando o cara que conversava com um amigo disse, depois de ouvir isso no celular, que os Mutantes estavam tocando. Porra. Achei que era piada, mas pra garantir tomei o rumo do Parque Eduardo Gomes. Cheguei e nada de som. Mesmo assim, algumas manipuláveis e vítimas da mesma falsa informação que eu havia recebido estavam meio histéricas falando que o show já tinha começado. Mas continuavam paradas na entrada sem mexer músculo nenhum em direção ao palco. Um clima de enganação pairava sobre mim.

Boatos rolaram que a revista estava sendo complicada. Decidimos fechar os baseados antes de entrar. Nunca foi tão complicado. Policiais por todo lugar. Nunca vi tantos juntos. Vinham de todos lugares a toda hora. Sirenes piscavam, carros passavam e eu já ficava nervoso com tudo aquilo. Fui pra ver um show e só via policiais.

Cheguei onde a revista acontecia e um segurança me chamou. "Deixa eu ver tua mochila". E foi apalpando ela. "Não adianta abrir, to sem luz". Agradeci e entrei para o show.

Enfim o palco. E alguma banda que eu não reconheci. Ainda bem. Nada de Mutantes ainda. Comi o resto do Spacecake e esperei a Nação entrar. E a espera foi bem recompensada. Um show do caralho! A percussão fazia o peito vibrar e os graves do baixo me faziam sentir meu peso aumentar e diminuir em pouco tempo. Jorge Du Peixe é um baita vocalista, sua voz forte e grave sem muita variação marca o clima indignado/revelador da banda e seus samplers me surpreenderam a cada aparecimento. De tempos em tempos, a guitarra de Lúcio Maia fazia eu esquecer do resto todo e me transportava para um clima mais elétrico e psicodélico.

E aí cheguei numa reflexão sobre o porquê dos shows vinculados ao Fórum Social Mundial. Foi quando parei de olhar para a banda e reparei nas pessoas. Gente de todos os tipos, de todas as classes sociais, de todas as cores. E a vibe do show tomava conta de todos. Era a socialização da cultura.

Após a Nação Zumbi, a euforia pelos Mutantes ficou maior ainda. Todos ali só esperavam eles. E sem demora, entraram. Mas logo vi que o verbo era "entrou". Não eram os Mutantes, era o Sérgio Dias com uma banda de apoio. O Dinho estava lá também, mas todos só olhavam para o centro do palco. Sérgio. Incrível saber que um dos criadores dos Mutantes estava ali tocando. Só a euforia saiu correndo do meu corpo sem muita demora. A substituta da Rita tinha uma expressão digna de apresentadora de programa infantil e o tecladista parecia que estava fazendo um show de bailão, assim como o baixista. O guitarrista multiuso era um misto de Dom Juan e cantor de pop. Ok, não gostei nada da banda, parecia que o clima de engação voltava ao assunto Mutantes. Mas o Sérgio é genial.

Depois da sequencia de músicas novas, um amigo decidiu ir embora. O show já tinha me desgastado, então decidi ir também. Uma carona com amigos é sempre confortável e agradável com conversas que queimam neurônios. Estávamos chegando em São Leopoldo e ele anunciou para os passageiros que iria passar no Mc Donalds. Sim, depois do fórum. Todos burros de fome. Todos quiseram.

"Ba, mas depois do fórum?"

Me rendi. Pedi o mais barato. Influenciado pelo dono do meio de transporte.

Fórum Social Mundial. Segunda e o início.

2010-01-26T02:39:00.003-02:00

4 da tarde e decidi sair de casa. Acertos me prendiam. Precisava abandonar as amarras da vida cotidiana.
Cheguei na Praça da Biblioteca de São Leopoldo e pouca coisa acontecia. Apenas o início, construção atrasada e últimos retoques. Consegui as informações, fiquei sabendo que não havia escapatória aos vinte reais e vi a primeira intervensão na cidade. Na estação de trem de São Leopoldo, uma exposição sobre a diatadura militar brasileira tomava alguns segundos dos que passavam. Enquanto isso, Éder vendia o dvd do filme que saiu no cinema semana passada e semana que vem. O passado parecia logo ali, no papel e na vida. Então parti para o acampamento de Lomba Grande.

8 e 25 cheguei ao Acampamento Intercontinental da Juventude. Gente de outros países, paz e uma baita vibe. Só cheguei e fui entrando, sem credencial, sem impedimentos. Aquela caminhada pra conhecer tudo. Show de rap no acampamento. Entrevista, comes, bebes, bandeiras de partidos. Tudo junto. E sem problemas.

Voltamos ao estacionamento pra buscar um baseado. O papel ja ia se transformar quando uma mulher veio em nossa direçao. Entrou no carro ao lado. Sentou. E mostrou a sua camiseta da Polícia Civil como sem querer. Gelei.
Ela ligou o carro e foi embora.

E o radialista hippie que apresentava as atrações continuava falando. Não parava nunca. Parecia imparável. Até que começaram os shows. Eduardo Francisco, vocalista dos Dionysios, Brilho da Lata, Big Hill, Viana Moog (e o sarcasmo do vocalista Cidade, contrastando com o lado hipponga do Fórum) e Sótão Blues.

Cachaça de 3 pila a garrafa acompanhou.

Carona de volta à realidade e vida virtual.

Amanhã tem outro dia de Fórum, Nação Zumbi e Mutante.

Mias fotos em: http://www.flickr.com/photos/arruda_mario

Tele-visão.

2010-01-18T19:48:00.003-02:00

Ócio.
Decidi apreciar todo o conteúdo oferecido pela minha humilde programação televisiva de 10 canais.
Zapeando.
Cheguei à Record. Quase 8 da noite e o Rio Grande Record.
Hoje uma agência bancária Citibank de Porto Alegre foi assaltada por cinco homens que eram de São Paulo.
O apresentador quase entrou em transe pra chamar a reportagem. A raiva e a indignação (do povo "transmitida àquele formador de opinião") eram tão explicitas que o porta-voz do programa que mostra a justiça do estado chegou a insinuar que o preso tinha que estar sofrendo como apareceu na imagem.
E aqui, vvieram as declarações que me motivaram ao texto.

"Aqui no Rio Grande do Sul, bandido é recebido a bala.
A polícia gaúcha não come mel, a polícia come abelha.
Aqui no Rio Grande do Sul não é como em São Paulo, Rio de Janeiro, Curitiba... Aqui não tem moleza pra bandido."

Em proporção, Porto Alegre mata mais que São Paulo.

Record e Yeda? Record e sensacionalismo.
Viva a televisão. Ou viva a realidade.

Aleatório. Férias. Reticências.

2010-01-08T02:23:00.004-02:00

Férias.
Falta a crítica. Alienação. Meu pai sempre comenta. "Fica alienado. Só quer saber de rock. Só barulho, só a mesma coisa sempre. Não se informa".
Assito ao jornal depois do meio dia. Me informo das tragédias. Fico sabendo das pontes caídas. Fico sabendo dos assassinatos. Fico sabendo da melhor forma de passar o verão em alguma praia cheia de belezas naturais ou mesas na areia com coqueiros fazendo sombra pras pessoas que comem a culinária local.
E vejo o que de verdade? Vejo o que fora da tela?
As fotos são de praias.
Os posts diminuem.
As pessoas estão mais tranquilas.
E se eu escrever que odeio as férias?
Gosto do ano útil. Masoquismo intelectual, virtual, muscular, cutâneo.
Quero viajar. Quero ver as pequenas cidades. Ver as pessoas no seu habitat.
Mas e o financiamento pra isso?
Agora vem o comentário de que isso tudo é revolta.
Ser contra a realidade sempre é visto com maus olhos.

Mas ficaremos bem. As férias estão aí.

Espaços. Incompreensão. Shuffle.

Pelo menos sobra mais tempo por Velvet Underground.

Run, Run, Run.

Microcosmo ferroviário

2009-12-22T01:07:00.006-02:00

É estranho como o trem faz aparições seguidamente nos textos aqui do AT. Talvez o trem seja tipo um microcosmo da vida, ou não também. Mas enfim ia eu no trem um dia desses e depois de uma épica batalha com senhoras de guarda chuva consegui entrar e me sentar. Duas estações depois um senhorita grávida entrou no vagão e eu lhe ofereci meu assento. Estando de pé pude observar do alto as pessoas interagindo umas com as outras, conhecendo-se ou não. É um exercício bacana de se fazer, enxergar as pessoas ao seu redor.
Vi uma senhora que desgostosamente estava sendo metralhada pelos pingos de chuva que passavam pela janela à sua frente. Ela, gentilmente, pediu à moça sentada no banco da frente que fechasse a janela e essa por sua vez, com um tom irritadiço, negou o pedido. Enfim a senhora no banco de trás teve que tomar chuva na cara e foi reclamando alto a viagem toda para que a da frente escutasse. Pensei: "agora nem que a moça da frente comece a se irritar com a chuva, ela não vai fechar a janela, só pra não contradizer a própria decisão e parecer fraca. No final das contas ambas vão estar infelizes e molhadas." Pude perceber também que por mais que a senhora reclamasse não podia fazer nada, pois quem tinha poder sobre a janela era a outra e sendo assim, teria de aceitar sua escolha, de bom grado ou não. Essas microrelações de poder mostram um pouco como é a sociedade. Aqueles que tem poder tomam decisões. Decisões estas que podem fazer mal até para si mesmos, mas não voltam atrás para que não percam poder. É fácil ver como alguns então apelam para a violência; violência é a única coisa que vai além do poder comum e que pode fazer com que alguém volte atrás. Tudo isso pode mudar se percebermos como o poder é momentâneo. A viagem do trem uma hora acaba e nós perdemos de qualquer forma o poder sobre a janela. É simples: as atitudes e decisões devem ser pensadas para todos, em conjunto, ou no final acabaremos todos descontentes, feridos e molhados.

Moradores do centro?

2009-12-09T00:42:00.006-02:00

Vera Lúcia, Claudir, Cyborg e os animais.

2009-11-20T02:06:00.007-02:00

Trem. E eu com um texto sobre cyborgs. A argumentação me levava a refletir sobre a aproximação com os animais que chegam os cyborgs, os tais seres humanos fundidos com máquinas. Os tais seres humanos que costuram um computador aos seus dedos e às suas cabeças. A falta de repressão que sofrem por manter uma relação próxima à tecnologia e as possibilidades de acesso a qualquer conteúdo sem respeitar grandes padrões os torna mais instintivos. Sem repressão, sem molde.

Na segunda-feira, o glorioso escritor do Teste do Ácido do Refresco Elétrico falou sobre isso em Porto Alegre enquanto eu mudava de posição os fones nos meus ouvidos para escutar um pouco em português e um pouco em inglês a pronúncia das palavras 'Paris Hilton'. Tom Wolfe, com o seu terno branco e camisa azul: "A repressão sexual é o que nos torna humanos". Velho conservador da porra!? Mas e o que nos resta se deixarmos as crenças, os sentimentos, todos os padrões que nos reprimem de lado e viver os nossos instintos? Barbárie...

Mas e quem quer ser mais humano?

Pensamento como páginas nas mãos. Decidi anotar. De marcador de texto laranja. A mulher ao lado achou que a letra saiu bonita. É... obrigado. Achou bonita, porque não tinha uma grande familiaridade com aquela comunicação. Vera Lúcia dos Santos - passageira de trem diariamente, vendedora de panos de prato, ex moradora da sua "roça" - era analfabeta. Viajava com o marido e companheiro de vendas ambulantes, Claudir ventura, cego e analfabeto.

Vida difícil. Acontece de os passageiros do trem não cederem espaço para o seu marido sentar. Ter que vender nas ruas todos os dias é o único jeito de viver. Pelo menos não pagam o trem. Direito de ir e vir e obrigação de não poder ficar em lugar nennhum.

Animais lutam pela sua sobrevivência. Humanos lutam pela sua humanidade, pelo suas ambições, por seu conhecimento, por suas crenças. Humanos lutam. Brigam. Agridem. E são seres humanos.

Come on, who wants to come on stage?

2009-11-10T22:15:00.008-02:00

maximo p. copacabana club. Montanha Russa

Primal Scream, belos vídeos e bom show.

(...)

O Sonic Youth e a sua onda de beleza com guitarras tinha acabado. Chuva, luz, as fotos em movimento na minha frente. Aquilo não foi um show. Foi algo maior, uma onda atingiu a todos e muitas mandíbulas inferiores não aguentaram o peso da gravidade e se renderam à verticalidade, tanta a intesidade de sentimento na conversa instrumental dos caras. O Planeta Terra de boca aberta. O festival. O planeta ficaria também. Acredito.

O palco já se preparava para aguentar o véio. Mas eu precisava de mais. Mais alucinação, mais irracionalidade - "Razão é repressão, razão é repressão!", mais cerveja cara (a porra do festival e a sua falta de doses de destilado ou cerveja barata). Fila. Pouco tempo. "Rápido, o Iggy já vai entrar". Furei fila, pedi tudo errado. Bêbado querendo ficar mais bêbado. Era o Iggy Pop! Que o bom mocismo ficasse pra depois. Pra outra vida.

00:00. Era hora! Fila. Sem tempo. Deixei o dinheiro e corri pro bom e velho passado. Pra música visceral, que vem da carne. Correria e gritaria: "foi, foi, foi!"
Os Stooges no palco. Iggy com a perna esquerda no lugar da direita, manco, velho e surpreendente. A vitalidade jorrava a cada uso do microfone e balanço do corpo.

O êxtase foi tomando conta dos cadáveres. "Let's get some helpers. Come on up here, help me sing. Come on, who wants to come on stage? Let's add some people". E agora? "Foi!" As pessoas abriam caminho, bastava dizer eu quero subir. A grade chegou muito rápido. Fiz o parto do cara da minha frente e nasci logo em seguida do melhor lado do show. Mergulhei naquela piscina de insanidade. Machucados? Que isso?!

Mas os seguranças já impediam a subida. Quem sabe levei algum soco, empurrão. Caí de cima de uma caixa de um metro e meio junto com mais umas 5 pessoas. Segurança filhodaputa! A razão já era. Chute na repressão, abraço nos amigos e beijo nA mulher que pra minha euforia decidiu cair do lado certo da cerca. "Não vamos sair!". Dança e fotos. Pulos e gritaria. Vida e sujeira. Adrenalina e aprendizado...

Saxofone e todo mundo descendo com mais uns socos e empurrões. Segue o show e as dores começam a aparecer. A perna direita deve ter quebrado, só pode. Manco, mas pulando. Eu e o Iggy. 40 anos de diferença e a vitalidade do véio me ganha nuns 100.

Pausa e volta. The passanger e Lust for life. Entendi. Fomos passageiros na viagem do desejo da vida... nada de racionalidade, sabe? O véio conseguiu dar uma hora (ou meia ou duas ou...) do que ele viveu a vida inteira.

Saiu e as calças caíam. Estava mais nu do que entrou. Nos vestiu com um pouco mais de vida. Levou gritos, aplausos, insanidade, arranhões e hematomas alheios. E quem é mais vivo?

E a crítica? Razão é repressão!

Quando crescer quero ser jornalista OU a epopéia do GIG Rock

2009-11-09T20:01:00.004-02:00

bebida liberada pra jornalista não dá certo.

se bem que na verdade, o open bar que rolou pra quem tinha credencial de imprensa no gig rock foi o único estímulo para realizar o projeto de reportagem a ser publicada nos próximos dias no NY Times. como o times é meio restrito em suas publicações, a versão suja, inescrupulosa, bêbada, e, por isso mesmo, verdadeira, sairá nessas letras brancas que vocês estão a ler.

voltando a questão do open bar, digo que foi o único estímulo para a feitura da reportagem utilizando única e exclusivamente como prova as nossas caras de desolação ao entrar no lugar em que o festival estava sendo realizado (vazio e o som horrível) ainda não munidos de nossa credencial. a única coisa em que pensava era que queria sair dali o mais rápido possível.

mas então, a situação mudou e o festival se transformou. a fatídica pulseirinha amarela/verde/fluorescente caiu em meu braço quase que por milagre, e aí sim, o paraíso do segundo andar estava aberto para a vindoura atividade.

22 e 30, no quarto copo de cerveja, decidimos fazer algumas entrevistas. os shows estavam naquela de sempre e procuramos um responsável. acabamos encontrando o dono do festival, fizemos aquelas perguntinhas que vocês poderão conferir diretamente no times, mas que não cabem nesse texto de agora. e foi justamente depois dessa entrevista que desisti de trabalhar e me foquei em beber. infelizmente, pois gostaria de ter entrevistado os caras da graforréia - entrevista essa que se resumiu em uma abraço bêbado em carlo pianta as 5 da manhã dizendo pra ele que deveria tê-los entrevistado mas tava muito bêbado pra isso. a sua resposta? faz por e-mail cara, pode fazer por e-mail. gente fina esse pianta.

mas voltando ao início do festival então, enquanto a bebida entrava e nos esquivávamos da assessora de imprensa que tinha nos dado as credenciais (VALEU BEBÊ) os shows iam rolando. meio que um por cima do outro, com duas baterias já montadas para agilizar o processo de troca das bandas. apenas quando a atração principal da noite, MALLU MAGALHÃES, foi entrar no palco, é que o som deu uma trégua de meia hora, sem trilha gravada, apenas com os ruídos de uma equipe de uns 10 roadies devidamente uniformizados passando o som. os shows que rolaram pré-mallumagalhães foram bons e ruins. chegamos na banda uruguaia maluca Hablan por la seiláoque que tava legal, depois rolou um walverdes ruim, depois outra uruguaia ruim, dai rolou uma dupla moderninha que ninguém entendeu muito bem, ainda mais quando entrou uma guria estilo programa ÍDOLOS fazendo uma intervenção vocal palha, depois rolou um tonho crocco tocando só ultramen.

quando finalmente começou o show da mallu, o festival que antes estava vazio encheu. o show, sem hipocrisia da minha parte, se fosse outra guria bonitinha de 16 anos no palco eu teria achado tri bom, mas como era a mallu obviamente que o cara já chega cheio de preconceitos. culpa dela mesmo. ela tocou 6 músicas, entre essas dois covers. dai entrou o camello, tocou mais três e foram embora. nem passaram na sala de imprensa pra dar um oi e tomar uma ceva com os jornalistas, a essa altura já completamente bêbados (to falando de mim, mas acho que era o estado geral).

mais ou menos por ai que os uruguaios malucos começaram a receber, de nós, o seu título de uruguaios malucos. não vou especificar o que lhes rendeu o título, mas envolve ingestão de drogas via nasal na cara dura, gritaria generalizada incluíndo brigas na hora de entrar no táxi e corrupção de menores (se bem que né, por aquela ali eu até faria o esforço - se o camello pode pq eu não?).

e nessas e outras, mais ou menos no momento em que a cerveja foi deixada de lado por alguns instantes para dar lugar a uma vodkinha de canto, começa o auge do festival, quiçá da minha vida. pato fu entra no palco. puta que pariu que show afude. tá certo que eu não conhecia 80% das músicas e que grande parte era um pop melosão, mas foda-se. fernanda takai é tudo. carisma, bom humor e uma voz INFALÍVEL - limpa, melodiosa, queridíssima - fizeram dela minha nova paixão platônica. só perdeu alguns pontos por não ter ido dar o ar da graça na sala de imprensa para eu tirar uma fotinho e pendurar na minha parede. paciência, ela eu deixo. destaque para a parte do chifrinhos brilhantes - mothafucka.

depois do pato fu, os pobres coitados do primeiro andar devem ter enchido o saco de pagar 4 pila a lata de antártica e foram tudo embora. sobrou só a galera que tava muito pelo rock gaúcho'(ainda iam tocar graforréia, bidê ou balde, efervescentes e tenente cascavel) e os LOUCOS. e garanto pra vocês, LOUCOS não faltaram. não sei se era o crachá ou a identificação de semelhantes, mas que nos tornamos um imã das pessoas mais aleatórias no final da festa é fato inegável. destaque para o da câmera e o que me deu um cd (valeu broder, o cd é uma bosta mas a intenção foi bonita. te pago uma vodka com fanta na próxima, se é que tu tenha sobrevivido aos 30 copos bebidos nos 5 minutos que falei contigo).

fomos embora durante o show da bidê ou balde, que eu na realidade estava curtindo bastante, mas meu corpo já não respondia ao meu cérebro, vítima de abusos feitos por mim mesmo nos últimos dias. pra botar uma cereja no bolo, ainda recebo uma ligação sendo chamado de frutinha, idiota, filho da puta; nunca mais quero te ver, tenho nojo de ti e espero que tu morra na volta pra casa. o que posso dizer frente a tal ligação? ri, e ainda dei o telefone pro daroit dar uma curtida nos insultos. essa tava mais bêbada que nós eu acho.

e agora me vejo, como sempre, sem conseguir dar uma fechamento adequado pro texto. vou me utilizar do daroit então, citando sua célebre frase proferida incessantemente por todos nós durante toda a noite: "QUANDO EU CRESCER, QUERO SER JORNALISTA"

Ponto de nulidade opinativa, nem prá lá e nem pra cá

2009-11-02T20:40:00.005-02:00

Hoje vi na TV uma cena chocante, não pela sua circunstância, mas pela natureza mesmo. Uns presos em Santa Catarina estavam tomando uma coça bonita dos policiais e um deles teve a cabeça enfiada no vaso. Enfiar a cabeça de uma pessoa no vaso é o tipo de coisa que não só te faz entrar em pânico, mas que com certeza quebra teu espírito. Ainda não tive a infelicidade de sofrer tal tortura, mas é isso que vem na minha cabeça quando eu me coloco no lugar daquele cara. Eu imagino, se eu fosse ele, tivesse minha cabeça enfiada na privada, tivesse tomado um monte de tapas, socos, chutes, golpes com pedaços de pau e canos de borracha, como eu me sentiria quando voltasse chorando, machucado pra minha cela? Uma cela úmida, lotada, fedida, quente, o inferno bem dizendo (se você acha que uma cela é como essas de filme se engana, é um buraco que fede a mijo no meio de um corredor escuro e sem janelas). Será que eu sairia da cadeia querendo ficar de bem com a sociedade? Claro que não! Ou eu me matava ou eu matava alguém (ou alguéns). No entanto, olhando por outro lado, os caras que apanharam fizeram por merecer. Algum crime cometeram pra estar lá. Roubaram de um homem que lutou para ter seu dinheiro suado, mataram o filho estudioso de uma mãe coruja, estupraram a namorada linda e inocente de um garoto apaixonado. Todas essas pessoas também tiveram seus espíritos quebrados. Por isso a conclusão a qual chego é: a polícia e os criminosos, tanto quanto eu e você, têm suas atitudes guiadas por suas ilusões de poder. O poder flui, uma hora é seu, outra já não é. E quanto mais poder você dispõe e usa, mais pessoas poderosas vão querer tirar esse poder de você. Se usássemos nosso poder de forma sensata, sem abuso, e nos colocássemos mais nos lugares uns dos outros, não precisaríamos mais baixar a cabeça... Ou tê-la abaixada em direção a água sanitária.

Aprecie com moderação.

2009-10-27T00:22:00.005-02:00

Cheguei na Bienal e era segunda-feira. Os visitantes foram substituídos por trabalhadores, é dia de manutenção.
Mulheres limpam tudo, homens preparam novas obras, a multidão de belos carros continua enfileirada e esperando os que estão ali sem massa nas mãos. Uns trabalham, outros ordenam. O mundo não muda muito dentro dos museus e dos pavilhões que abrigam a arte contemporânea que contesta a realidade.

A visita vai ter que esperar. A percepção da realidade fica pra amanhã. Ou talvez eu não apareça mais por lá... O tempo é curto, preciso pensar no meu trabalho, nas minhas aulas, nas minhas horas de lazer de vazio intelectual.

Mas milhões de reais investidos devem me proporcionar pelo menos uma rachadura na cabeça por onde possam entrar alguns resquícios de conhecimento de tudo o que se passa no mundo. No mundo real. No mundo em que os moradores de rua dormem no chão e passam fome em frente aos mega eventos que visam a classe média/alta intelectualizada.

O artista pinta, esculpe, desenha, pensa, compõe. O jornalista denuncia, reclama, finge que se vê indignado. O morador de rua tenta continuar sua vida.

E os intelectuais pensam e apreciam.

11:20 pm.

2009-10-21T01:27:00.002-02:00

O último trem da noite se preparava para sair enquanto eu trocava um vale-transporte por 3 pacotes de balas de goma e um torrone com um companheiro de viagem. Seu José, Manuel, Ricardo, Aroldo me passava os doces e contava sua rotina. Tinha trabalhado o dia todo e enfrentado suas horas cansativas e perigosas na rua. Mas não há nada a fazer, ser ambulante é o que lhe sobrou. A convivência com a rua é a única forma de não viver nela integralmente.

Uma conversa sobre o mundo real, um papo que me agredia o estômago a cada plano contado com profundidade de campo infinita, onde cabiam milhares de vendedores como aquele, me fazia ter nojo do meu cérebro preguiçoso e cheio de vácuo intelectual referente ao que pode ser feito para que se mude a merda toda em que se vive. A cada frase eu me sentia mais alienado, mais ignorante ao que acontece no trem das 11 e 20 da vida.

O trem para e arranca. Acordo do devaneio com um adolescente comprando torrones para ele e suas amigas. Depois de três perguntas, consigo saber o porquê de sermos companheiros de viagem: são os mais novos contratados de um Mc Donalds de Canoas e se dirigem às suas casas. Felicidade e raiva tomaram o meu pensamento. Reféns do capitalismo ou sobreviventes com um emprego? Difícil escolher... Mas a sua essência ainda estava lá: fiz parte da partilha dos torrones, eu poderia comer junto com todos, sem nem mesmo ter falado meu nome.

Se foi a juventude. Ficou a experiência. O vendedor ambulante precisava vigiar o acerto do anúncio de qual estação estávamos. Erros aconteciam. Afinal, já descera muitas vezes na estação errada, o condutor errava algumas vezes. Mas e aí, como ele fazia para chegar no destino certo? As pernas pagavam pelo erro da grande organização.

E os carros continuam cheios de pessoas sozinhas nos bancos.

2009-10-13T21:01:00.004-03:00

Cardápio (RU)

Chicória
Massa com molho
Bife
Arroz
Feijão
Laranja

Espetacular. Massa.

Entrei com a Coca na mão. De alguma maneira a propaganda ainda existe dentro de mim. De mim e do José, Josué, Josef. Belo dia. Dia de massa. Dia massa.

Fila grande, calor, risada. O pagamento e a servida se aproximam. O simbólico passa de mão em mão. Álcool gel em tempos de suínos ameaçados pela ignorância. Bandeja na mão e idéia na cabeça (assim é o povo, nada de câmera).

Chicória, arroz feijão, arroz feijão, mas... Acabou a massa.

(...)

Eu vou ficar aqui até a porra da massa chegar.

(...)

É assim. O ser humano só entra em crise e se mobiliza quando as suas necessidades básicas são atingidas.

Cuidado com a massa(,) classe média.

oi

2009-09-28T22:10:00.003-03:00

eu curto o que eles fazem, saca. acho o máximo mesmo, às vezes até perco meu tempo imaginando como seria se fosse eu no lugar e tal. quase o tempo todo, na real. naquela coisa de não ter o que pensar e ficar nesse delírio juvenil de se pôr no lugar de quem a gente curte, como se tivesse aqueles poderes de filme b e desenho animado de trocar de lugar, fazer brotar coisas do nada, essas coisas assim.

mas sei lá, é todo mundo tão idiota na real. ficam aí pagando pau pra uns malucos babacas, num misto de vergonha alheia e decepção. ficam falando umas merdas absurdas e se achando os fodões engraçadões. pior que se fosse eu, taria fazendo o mesmo, se pá. ou não também, sei lá. às vezes prefiro minha vida sem talentos mesmo. sem expectativas, sem cobranças. não quero ser o cara mais engraçado, o músico revolucionário, o poeta à frente do meu tempo, o escritor de clássicos da literatura nem nada. tá, ainda quero ser o john hartson, mas o futebol tá em outro plano por enquanto. só quero fazer por fazer, quando minha vagabundice deixar. vai ver tô ficando meio indie demais, mas foda-se. agora eu sei que eu curto o que eles fazem, mas não quero ser igual a eles. idiota por idiota, prefiro minha própria idiotice, mesmo que eles façam coisas mais legais.

Fodam se os críticos ou "A chinesa" do Godard

2009-09-28T19:30:00.004-03:00

não que eu os ignore ou ache que eles devam cometer suícidio intelectual coletivo à la jonestown. inclusive, muito da minha crítica aos críticos em geral se deve a minha incapacidade mental de me incluir em seu seleto grupo. nunca tive talento para expor meus argumentos de por que gosto ou não gosto de tal coisa. até acho que o trabalho dos mesmos é essencial para a arte e cultura, portanto não tomem o título ao pé da letra, é só uma hiperbole chocante para atrair a vossa atenção. leio muitas críticas, principalmente de críticos que ODEIO, justamente para ler/ouvir/assistir a tudo que eles falam mal, usando a minha querídissima e eterna inspiração Isabela Boscov (L)(L)(L) como exemplo.

mas e dai vem a questão: que porra tá fazendo o nome de um filme no título do post se tu não vai falar dele?? ahááá! quem disse que para falar de um filme preciso fazer uma crítica, apontando seus erros e acertos como se eu fosse grandes coisas?

a escolha do filme em questão não é mera coincidência (sério?!?!) e muito menos o título em que ele figura. escolhi o filme por que, obviamente, ele teve um impacto sobre mim, seja ele qual for, mas também por que foi feito por um dos intocáveis do cinema, aquele que talvez seja o mais aclamado pelos críticos ao redor do mundo, nosso bom e velho amigo Jean-Luc Godard.

PQP, mais um chatopracaralho vindo falar desse porra desse Godard??!?!?!

essa seria a minha reação se eu estivesse do lado de vocês nesse momento. maaas existe uma questão que quero explorar rapidinho. como eu disse antes, não consigo expor minhas razões do por que gostei ou não de algo, mas se gosto profundamente, gosto de saber a opinião dos outros também. e pra onde que posso me voltar quando quero saber uma opinião concisa e fundada sobre algo artístico? pra crítica né! e lá vai google atrás de resenhas e mais resenhas sobre "a chinesa".

juro, cheguei a encontrar textos de 50 mil caracteres até, explorando mil e um significados, referências, conceitos escondidos e o caralho a quatro, nenhum deles chegando perto do que o filme realmente significou pra mim. e o que ele significou pra mim?

exatamente esse desprendimento de uma possibilidade real de crítica concisa e fundada. a experiência que o filme nos propõe não é a de uma análise sobre a obra em si, mas sim a de uma participação ativa na construção do mesmo. se tu gostar, tu vai montar o filme por ti mesmo, se não, vai dormir, sem dúvida.

por isso que não se pode falar do filme propriamente, pois o filme como obra fechada não existe.

além disso, agora rapidinho só pra finalizar linkando com o título, "a chinesa" do Godard (ele mesmo crítico de cinema antes de virar cineasta) é para mim a sua verdadeira crítica. nele são postas de maneira quase didática, todas as questões que percorrem o campo do cinema, como montagem, som, atuação e etc. é o cinema falando do cinema com o cinema. e, para fechar sua obra cinematográfica na forma de crítica, Godard aponta todas as contradições dessa classe de jovens intelectuais franceses (na qual ele mesmo se incluía) que, alguns meses depois, iria para as ruas no famigerado Maio de 68.

acho que a "a chinesa" conseguiu por em prática tudo o que sempre pensei sobre arte e crítica de arte numa obra que pode ser considerada anti-arte. e no fim das contas, já vale assistir só pelo prazer estético merrmo.

Antropofagia e Resistência

2009-09-23T22:37:00.003-03:00

parei pra pensar esses dias o que é a cultura brasileira e o que ela significa para mim. sempre pensei nessa expressão "cultura brasileira" como algo externo a mim, distante e sem nenhuma relevância. por eu ter crescido em um mundo "globalizado" (expressão essa que agora desprezo completamente), me sentia inserido no que pode ser tomado como uma cultura jovem geral, mundial.

para mim, essa busca pelas raízes do seu próprio povo sempre soou chata e retrógrada, primeiro por que eu realmente não sentia nenhum tipo de identificação pelas manifestações artísticas dos confins de um país do qual eu nunca vivi. é uma espécie de resistência preconceituosa, porém nem um pouco infundada, visto que meu contato diário com isso que se habituou de ser chamado de cultura brasileira era zero.

porém, foi ai que comecei a pensar. uma das minhas principais características quando penso, é justamente uma resistência quanto ao que me falam que devo gostar. tu tem que gostar de chico buarque. foda-se, não conheço e não gosto, ponto final. tu tem que te identificar com a cultura brasileira. foda-se, não conheço e não gosto, ponto final.

no caso do chico buarque é fácil fazer isso (não que eu goste ou não goste, é só um exemplo), pois o chico buarque tá ali, tem os discos e a pessoa, tudo exatamente no seu lugar. mas e no caso da cultura brasileira, que é um conceito amplo e totalmente interpretativo? eu sei que a minha resistência vêm do que o senso-comum se habituou a chamar de cultura brasileira, ou seja, paradas quase sempre de caráter rural, folclórico e que dificilmente me dizem alguma coisa. mas, como eu disse, isso é condicionado pelo senso comum, e, se existe uma palavra em que o senso comum nunca pode ser levado em consideração, é cultura. primeiro pela sua própria definição, que desafio qualquer um dos que lerem esse texto darem uma convincente da ponta da língua. e segundo, pela própria substância expressiva do conceito como um todo, que é a arte basicamente, por natureza externa ao senso comum.

a partir dessas minhas divagações, eu comecei a tentar estabelecer o que, para mim, seria o conceito de cultura brasileira. claro que tive por motivação um maior contato com produções artísticas brasileiras, principalmente a tropicália, mas essa pode ser uma discussão que abrange grande parte das coisas que penso no momento. é um bom exercício reflexivo.
mas então, depois de definir que o meu conceito de cultura brasileira (rural, nordestina papapapa) era fruto do senso comum, decidi buscar dentro do brasil, aquilo que corresponde aos meus interesses culturais, ou seja, algo urbano, marginal, subversivo, inteligente, moderno. e porra, te digo que o brasil corresponde de maneira surpreendentemente positiva nesses aspectos culturais.

primeiro lugar, no brasil existe algo, produto do homem ao pensar em si mesmo, portanto cultura, um conceito que provavelmente é familiar a todos que leem esse singelo blog, que é a antropofagia. dificilmente em algum outro lugar do mundo (não sei, não estudei) existe um conceito cultural tão conciso em si mesmo, e que reflita tào bem as características inerentes tanto ao povo em si, como a sua relação com o exterior. a antropofagia proposta pelo oswald de andrade pode ser vista como uma verdadeiro leitmotiv para toda a produçào cultural relevante que se instaurou no brasil depois dele. nele, se pode notar duas preocupações do povo brasileiro em geral, que provavelmente todos temos dentro de nós. a primeira é a nossa insistência de nos sentirmos inferiores a tudo que vêm de fora, nos sentindo incapazes de produzir algo verdadeiramente brasileiro, porém de qualidade superior aos produtos europeus ou norte-americanos. e a segunda é a nossa habilidade em transformar situações adversas em propícias, através de uma criatividade quase subversiva, o chamado "jeitinho brasileiro".

ora, e o que oswald nos propõe no manifesto antropofágico? já que não temos auto-estima suficiente para produzir algo por nós mesmos, vamos comer tudo que os gringos produzem e, usando o nosso famigerado jeitinho brasileiro, vomitar tudo, levando em conta todas as provações e dificuldades misturadas de uma maneira que ninguém vai perceber mesmo, como somos especialistas. pronto, as cartas tão na mesa. é só saber quais usar pra fazer teu jogo.
e realmente, a partir do manifesto antropofágico, todos aqueles que foram inteligentes o suficiente para produzir obras de impacto cultural profundo, se utilizaram dos métodos propostos pelo oswald. bossa nova, tropicália, mangue beat, só pra ficar na música.

então tá, primeiro problema resolvido. cultura brasileira antropofágica OK

mas o que me levou a escrever esse texto não se resumia apenas a cultura antropofágica, mas também a um outro aspecto que eu chamei de cultura de resistência. como todos sabem, o brasil sofre um golpe militar e por 20 anos viveu sob uma ditadura pesada. essa ditadura, agora observando de longe, acabou por ser responsável por uma série de manifestações culturais subversivas por excelência (já que cultura implica pensamento e pensamento implica perigo para uma ditadura) que acabaram por se cristalizar justamente por terem sido criadas sob um regime repressivo.

mas eu acho que essa cultura de resistência, além de ter criado e cristalizado manifestações culturais de extrema importância, ela assumiu um papel também de consciência coletiva, uma clima, um momento que pairava no ar. essa consciência coletiva que os jovens brasileiros da época compartilhavam pode ser vista por um aspecto diferente da cultura, a parte da própria arte em si, que é o aspecto de transmissão de costumes de pais para filhos. antigamente isso vinha na forma de folclore, rituais, religião e etc. para mim (e acredito que para muitos de vocês) veio na forma dessa cultura de resistência, esse afã de questionar o que é estabelecido, essa crítica eterna a quem está por cima, aliados sempre com as características do povo brasileiro.

esse tipo de pensamento sendo transmitido quase que de forma espontânea pelos nossos pais, acaba por tomar proporções de verdade absoluta, assim como acontecia com os rituais em tempos idos. esse tempo, que podia ser confundido com história, se torna cultura principalmente pelo impacto que teve na vida justamente de nossos pais, que nos transmitem essa experiência como cultural. claro que isso no caso de pais urbanos, como sempre foram os meus.

e foram nesses dois pontos que eu consegui encontrar uma identificação extrema para o meu problema de falta de contato com a cultura nacional. foi um exercício pessoal, que pode não se aplicar a vocês, mas como isso sempre foi algo que me incomodou (pq ninguém gosta de ficar se apoiando na cultura dos outros né) eu me vi na obrigação de achar pontos de contato entre o meu país e a minha vida. acho que consegui. e agora posso bradar a plenos pulmões que sou verdadeiro fã dessa cultura nacional, a minha cultura brasileira antropofágica de resistência.

Lixo no shopping

2009-09-23T22:21:00.002-03:00

O Sonic Youth vai tocar na capital. O patrocinador quer uma sede só. Quem sabe, sua sede é só por divulgação, a cultura que se foda...

Como moro fora do “eixo do rock” no Brasil, tomei o transporte coletivo de Porto Alegre indicado por Josef e fui comprar a dose de rock gringo do ano. Era um shopping bonito, tudo verde aconchegante, banheiros automáticos (eles se molham, te molham e te secam pra agradar... fazem tudo só por aproximação). Um lugar quase perfeito.

Existem as lojas.

Existe um bairro pobre há pouco tempo do lindo BarraShop. Boatos correm que os pobres são expulsos do lugar. O lugar é limpo todos os dias.

Não era boato. Eu andava para sair do estacionamento quilométrico e um brutamonte de moto falava com 3 crianças e seu combo bolacha/refrigerante. Mas era só impressão. Quando cheguei perto vi que eram gritos que saíam da boca do motoqueiro do mal. Um segurança exemplar do lindo lugar mandava os pivetes saírem do gigantesco estacionamento. E gritava! As crianças não podiam andar no cordão da calçada. Elas não deviam amarrar os tênis. Elas só tinham que sair logo dali.

Passei a caminhar por cima dos cordões e por cima da grama. Eu podia! Era incrível como a minha idade e a camiseta da UFRGS do meu amigo nos deixavam ser infantis! Tão infantis que ficamos comentando indignados e querendo gritar com o segurança ignorante, dizer que ele estava cometendo um crime, mas nada fizemos.

Mandei o cara se foder quando ele me olhou esperando aprovação ou querendo me colocar medo, o capacete me impossibilitava de ver o inimigo. Ele falou pra eu voltar e falar o mesmo na cara de novo.

Peguei o ônibus.
O show é em SP. Lá se usa a desculpa de que o pobre rola pelas escadas e depois se carrega o corpo no lixo. No lixo produzido pelo shopping.

2009-09-15T23:12:00.003-03:00

Um canal passa as fraturas, o sangue e a cura dos machucados causados por acidentes físicos. Outro, a comédia não baseada.

Quem sabe algum possa falar de artistas...

Tela desligada. Ambiente mais preenchido.

A frequência é melhor ouvida, o entendimento chega mais perto, as comidas tem mais sabor e as viagens são mais reveladoras.

(...)

Desligue a produtora e vá produzir.

Skol - A cerveja desce redondo

2009-09-13T20:33:00.007-03:00

Me lembro de tomar Skol com meus amigos no segundo ano, quando eu tava treinando meu organismo pra tomar cerveja, até aquele ano eu ficava só nos destilados (hoje não existe nada além da ceva). Num dia que a gurizada se junto pra aquela galhofa de fim de semana, tragoléu violento. Abri uma redonda, senti aquele fedor característico, convenhamos Skol fede que é um mijo. Comecei a tomar, não tava acostumado com o amargor e o peso do gás no estômago. Fui tomando, me arrastando em umas e tentei acompanhar um cara no número de cervejas. parei na metade das dele, na de número 7. Me levantei, bambiei bonito, dei um coice na cadeira de plástico, sem querer é claro. Me dirigi até o banheiro e acompanhei de outro plano de existência o caminho de volta da cerveja. Skol desce redondo e acreditem camaradas, sobe também. Mas enfim, escatologias à parte, voltei ali pra zona de bebericagem, e tava bem demais, sério, tava sóbrio que nem um juiz, tomava mais umas 7, só que não. É que, amigo, Skol tá foda. Skol já não é mais a mesma, bem na real tá uma bosta. Bebe xixi que dá no mesmo. Nota 2, porque te deixa bêbado. E digo mais, quem bebe Skol manja de POUCO A NADA. Skol Beats já é oooutra história.

Trensurb.

2009-09-09T17:56:00.005-03:00

Fume um, pegue um trem e ouça a nova arte dos macacos.

Humbug.

Pegue no Mercado e acabe onde os trilhos não levam.

Não desligue enquanto a viagem não terminar.

Olhe pra rua.

Silêncio da imprensa gaudéria depois do Grito.

2009-09-04T19:45:00.003-03:00

Eu e milhares de pessoas cumpríamos nossas pacatas rotinas de percorrer o Centro de Porto Alegre em mais uma sexta-feira ao meio-dia. A desinformação sobre o acontecimento da manhã ocupava muitas cabeças, inclusive a minha, que se diz apoiadora da subversão.

O MC5 que tocava nos meus fones de ouvido não foram capazes de abafar o Grito dos Excluídos que tomava conta do lugar. A passeata que saiu da frente do antro de safadeza e pouca vergonha, o Palácio Piratini (quem dera fosse Pirata), cantava pela vida e pela melhoria de toda a situação social de merda que o país enfrenta.

A merda incluía o governo Yeda. É incrível como ainda se precisa chamar atenção para isso, mesmo depois de todo o país já saber de onde vem a casa da madame Crusius... E os mass media ainda ficam no acusa/não acusa...

Procurei incessantemente por membros dos grandes e duvidosos membros da grande mídia do Estado e não tive muito sucesso. Parecia que já tinham visto o bastante e ido para as suas redações aproveitarem o conforto dos seus ares-condicionados. Só me pergunto, condicionados a que?

Em meio a essa séria pesquisa de campo, só consegui achar um número inacreditável de policiais, todos com uma falta de expressão nos rostos. Talvez quisessem sorrir, mas não podiam. Estavam todos parados olhando pessoas pacíficas manifestarem suas dores de cabeça, enquanto descansavam das suas, não precisavam prender, bater, matar, revistar... Mas ninguém nos jornais comentou. Já o comentário “imparcial” de que a manifestação atrapalhou o trânsito e “esquecer” a posição da manifestação em relação ao governo do estado, o maior veículo de comunicação do Rio Grande não deixou de colocar em seu site. Mais um caso de “esquecimento”. Quanto alzheimer...

E o boneco da Yeda que foi queimado? Eu lembro de ver em todas emissoras do país uma réplica mal feita de algum ditador do Oriente Médio queimando numa manifestação longe daqui... Já o daqui, eu só lembro do cheiro e da fumaça, porque notícia ou foto só saiu na minha imaginação até agora.

*Realmente quero que o final desse post não tenha sentido amanhã e o povo de todo Rio Grande do Sul saiba que existe manifestações e problemas em seu estado.

Mais informações em: gritodosexcluidos

O Didi morreu (...)

2009-08-31T00:49:00.004-03:00

Algum tempo atrás na fila de uma confraternização diurna durante a noite, fiquei amigo de um mendigo e ele cantou Psycho Killer dos Talking Heads.

Hoje descobri que outro mendigo fez um vírus de internet falando que o Didi tinha morrido.

Hoje o Didi apareceu no Fantástico, “a sua revista eletrônica”. 50 anos de carreira que nada. Ele pegou o vírus.

As mentes livres sempre foram as mais interessantes.

Deixe as massas. Chega de tantos carboidratos.

Ainda sou um estudante da vida que eu quero dar.

2009-08-31T00:09:00.003-03:00

“Acordei numa tarde quente e nostálgica numa época em que eu era a pessoa com o grande corte na parte de cima da cabeça. O cérebro ficava exposto ao vento e ao que passasse perto dela. Os pensamentos, imagens e gostos escapavam para a rua e se tornavam realidade. Os livros ainda precisavam ser lidos, as músicas escutadas e os filmes assistidos pela primeira vez. Tudo era mais interessante.

Decidi gastar em hotéis, dirigir pelas melhores ruas da cidade e de fora dela sem ter destino; beijar desconhecidas, desconhecidos, beijar quem eu amo, bebericar álcool em suas variáveis, ingerir substâncias que me abrirão as portas... Aceitei a ordem do clima do dia e fui viver meus 30 e poucos anos de novo.

Sumi. Morei em lugares que as pessoas não me percebiam e eu era mais um na multidão que sobrevive os seus melhores anos.

Mas a mídia me achou. A maior empresa de “Comunicação” do país encontrou a minha felicidade e chutou seu peito. O seu peito. O meu peito e o dela. Emoção e ódio. Sou um coitado, fui capturado pelo sistema inescrupuloso e ditador de novo.

O que me resta agora é usar isso pra ganhar um dinheiro, dar umas entrevistas, ser lembrado.

É... voltei aos meus 63 anos.”

Antônio Carlos Gomes Belchior Fontenelle Fernandes (já não mais apenas Belchior)

80, 90, 2000. 70!

2009-08-28T20:01:00.003-03:00

Crying Lightninig, o primeiro single do disco Humbug dos Arctic Monkeys, vazou na internet há alguns meses e logo fui averiguar qual era a da nova vibe dos caras. Achei foda, era algo mais sombrio, caótico e sério. Tudo bem longe daquilo que rolou nos primeiros discos da banda.

Tudo bem, como um fã das primeiras produções, eu tinha à primeira vista aprovado a produção do vocalista do Queens of the Stone Age, Josh Homme, e do produtor que já havia trabalhado com os macacos no Favourite Worst Nighmare, James Ford. Mas ainda faltava ouvir o resto do disco. Logo consegui mais três músicas e foi aí que fiquei um pouco em dúvida se tinha gostado do que ouvia. Achei cafona. Cornerstone me pareceu um country feito por uma banda de rock com novas influências de bandas psicodélicas. Secret Door parecia um aviso aos fãs que a banda não ia mais parecer uma reunião de anfetaminados tocando para deixar quem assistia da mesma forma.
Mas o disco ainda não havia chegado. Ouvir músicas soltas está bem longe de entender uma obra.

Só baixei o disco completo por volta de um mês antes do lançamento oficial (viva a internet!), tão grande foi o baque da mudança brusca na sonoridade dos Arctic Monkeys. Fiquei uma semana escutando e tentando entender a coisa toda. Comecei a catar influências e entender sonoridades. Mas ainda me faltava algo.

Tinha sido um dia interessante, entorpecentes leves ocupavam o meu sangue e a minha conduta e aí talvez alcancei o que os ingleses de Sheffield pensavam na composição de Humbug. O hype cominha para uma tendência noventista na sonoridade das bandas, depois dos anos 80 terem tido o seu espaço nos anos 2000. Os caras parecem ter voltado no tempo e feito tudo à base de um pensamento setentista regado a psicodelia, timbres mais pesados que oscilam com pianos bem colocados e um clima caótico por trás de tudo isso.

Um disco que para ser entendido merece a abertura de portas.

Downloads:

Torrent

* O Amarelo Tráfico começará a tratar de música e cultura em geral a partir de agora. Sempre com um foco mais pessoal e verdadeiro, sem seriedade ou falsa análise. Resenhas? Procure sites sérios.

Manifesto do Direito de Tossir

2009-08-25T21:57:00.001-03:00

Imaginemos a seguinte situação:

Estou subindo as escadas da minha querida faculdade quando, de súbito, os meus pulmões que, coitados, sofrem abusos diários seja lá do que for, resolvem dar aquela reclamadinha. Uma tosse singela, carregada, porém h1n1 negativa. Automaticamente, viro um criminoso.

Olhares de canto de olho, meninas que até me comprimentavam passam longe e até comentários do tipo "bota uma máscara, guri!" me cercam por todos os lados. Em tempos de pandemia não dá pra brincar né?

Me transformei num pária de uma sociedade em pânico.

No ínicio, até me constrangia. Tentava fugir dos meus reclames bronquíticos para tentar preservar minha imagem de saudável perante as senhoras que, todos os dias, me acompanham no ônibus até o hospital Ernesto Dorneles. Coitadinhas, já devem sofrer de males inimagináveis como fibrose cística e gota, ainda tendo que se preocupar com um guri tossindo no fundo de sua locomoção.

Mas aí me bateu: eu não tenho a porra da gripe! Então pra que tentar preservar as velhinhas? Como se a minha tosse nicotinal pode machucar alguém, que não sejam os músculos do meu abdômen.

Aceitei de braços abertos meu novo papel adquirido nesses tempos de dawn of the dead-pigs. Vou ser o vetor de denúncia da histeria comedida, tossindo o mais alto possível em todos os ambientes públicos que puder. Já me acostumei com os olhares de revesgueio mesmo, tudo que eles me causam é uma gargalhada interna de puro sadismo dessas pobres criaturas que irão correndo para casa se banhar em álcool-gel.

Por isso, meu Manifesto do Direito de Tossir. Por que a subversão não precisa ter um papel de cabal importância para o declínio do establishment todos os dias. Apenas uma risadinha na cara de vocês já basta.

Mas agora eu me pego pensando, quando que essa minha tosse vai parar??

FABICO e RBS: um caso de amor inexorável (L)

2009-08-12T23:58:00.003-03:00

A aliança está selada. Aquela que, supostamente, era o último reduto de resistência ao imperialismo jornalístico, foi derrubada no dia de hoje.

Protestos nas ruas, manifestações de ódio, barricada na frente da faculdade!!

Que nada, a FABICO nada mais é um do que um reflexo de todas as patologias que acometem nossa sociedade. Apatia, ganância, preguiça e BURRICE!

"Como posso ser idealista? Vou morrer de fome!"

Se não quer morrer de fome escolheu a profissão errada MANÉ! Quer ganhar dinheiro com a consciência limpa, vai fazer engenharia e não enche o saco. Pelo menos ninguém vai ter que te ouvir falando merdas escritas por interesses que tu desconhece completamente.

Me chamem do que for, chato, arrogante, metido ou qualquer outro adjetivo escolhido especialmente para escantear aqueles que não vendem a alma por um piso salarial qualquer, afinal, minha lógica é a do pensamento marginal; escrevo num blog cujo mote é subversão e chinelagem e hipocrisia é um atributo que nunca me atraiu.

Clamo solitário, porém convicto de que o que faço é certo. Se não acreditam, leiam o periódico AMARELO TRÁFICO, a ser impresso em breve e distribuído pelos corredores da nova filial da zerohora.

E nesses tempos de campanhas bombásticas multimídia, eu lanço a minha: #foraRBS

Pega na minha vara.

2009-08-09T17:05:00.001-03:00

As vezes é tudo que precisa ser dito.

devaneios desconexos depostos de des...

2009-08-07T14:51:00.003-03:00

tá nublado e prestes a chover. pra variar, eu to de ressaca e com uma pilha de atividades para realizar, sendo a mais notória delas um fichamento de um livro chamado o terceiro olho, que teoriza um filme do glauber rocha, idade da terra.

se o filme, por si só, já é praticamente incompreensível, imagina então um livro escrito por um cara de nível acadêmico altíssimo cujo único propósito é uma masturbação intelectual eterna. eu fico pensando como essa gente consegue achar tantos conceitos fundamentais para a compreensão total de uma obra de ficção. não posso deixar de achar que grande parte do embasamento teórico que é destilado nessas páginas não passa de pura especulação intelectual fajuta (começou a chover valendo), elaborada apenas para, ou alcançar um grau de formação superior, ou para encher o tempo de bolsistas de iniciação científica, como eu, que não tem o que fazer nas férias prolongadas proporcionadas pela nossa querida universidade.

mas deixando a prolixidade um pouco de lado (é difícil, mas vou tentar) o que eu quero dizer é que eu estou de luto, pois o john hughes morreu. pra quem não sabe (sacrilégio!!!) john hughes foi o diretor de clube dos cinco, curtindo a vida adoidado, garota rosa shocking, gatinhas e gatões, mulher nota 1000 entre outros. o rei da sessão da tarde. morreu ontem, em manhattan, de ataque do coração creio eu.

seguindo o exemplo do nick hornby em alta fidelidade, onde ele se questiona se sua vida é como é por causa da música pop, eu me pergunto o quanto da minha personalidade, fundada em grande parte na minha não tão distante adolescência, deve às milhares de horas que passei assistindo aos filmes desse cara. eu já fui em centenas de situações da minha vida personagens johnhughesianos, em todos os sentidos, e sempre agi como tais, mesmo que inconscientemente, o que sempre resultou em rajadas inimagináveis. o único que eu nunca fui foi o ferris bueller, provavelmente o personagem mais afude da história do cinema, talvez por que dentre os tipos presentes na sua filmografia, ferris é o mais irreal de todos e também a utopia personificada de qualquer guri de 17 anos. mas agora eu cheguei a uma conclusão: acho que eu vivo a minha vida em função de tentar ser o ferris bueller, mas a vida não é um filme do john hughes. bem que poderia ser na verdade.

ócio pelo ócio

2009-08-04T22:32:00.001-03:00

exercício para uma mente paralisada pelo tédio: discorrer sobre o maior número de bobagens no menor número de linhas possível em tempo recorde.

1,2,3 foi!:

é fácil sentar num floco de milho e ficar esperando sua van chegar, mas sinceramente, prefiro mil vezes as vias da manguetown sulina (ou suína?) encarangada de frio, numa noite em que os meus neurônios, já não tão inteiros assim, deveriam estar se comportando como coelhos fissurados, trepando enlouquecidamente e gerando mil e uma idéias (com acento) por filhotes ou no mínimo uma mera noção do que estou supostamente lendo. ao contrário, sento na mesma cadeira de sempre, e na rotina sufocante do f5 me tranco no fundo da improdutividade mental, proporcinada com glórias e festejos de minha parte, mas que as vezes se torna insustentável por uma fagulha de consciência, como essa que agora me acomete, que faço questão de afogar naquele velho rio que todos conhecemos, chamado sequela.

poderia escrever muito mais, mas como o exercício não melhorou muito a minha situação, vou continuar ali coçando no sofá, que pelo menos assim eu não tomo o tempo de vocês em vão.

Ouvintes de lancheria.

2009-07-31T01:53:00.003-03:00

Eu deveria pegar uma comanda. E não peguei. Eu deveria pegar de novo. E não peguei.
No final, vinha a cobrança, mas eu não queria pagar. Sairia como se nada tivesse acontecido, afinal eram um chikenburguer com queijo e uma lata econômica de fanta laranja. Nada demais, não era motivo para alarde, apenas uma alimentação.

Vou sair sem pagar. Que isso, não faz isso, que falta de escrúpulo! Mas isso é uma subversão ao comércio. E daí? meu pai tem um comércio, tá? Isso é uma grande empresa, só vou estar fazendo um pouco do que eles criam,,, roubo de um para dar a outro,,, no caso estou dando a mim.

VOZ ALTA. O que tu comeu mesmo? foi um chikenburguer e uma fanta laranja, né?

Fui obrigado a pagar. A minha relação com o capitalismo ladrão cheio de lucro foi esclarecido para todos que tinham ouvidos.

Ainda bem que muitos tem ouvidos. Pena que não os usam com sabedoria.

“Oo, Adriano, tá me ouvindo?” já diziam os bons ouvintes.

Reflexão

2009-07-27T17:54:00.002-03:00

Basicamente, nos últimos tempos me deparei com algumas situações que me fizeram refletir um pouco sobre a nossa raça. Outro dia fiquei sabendo de um colega do meu irmão de uns 12 anos que se enforcou. O guri se matou porque não aguentaria mostrar as notas ruins para sua mãe. O que eu pensei na hora foi: porque ninguém ajudou o garoto a tirar notas melhores? Me lembrei do meu colégio e também da faculdade. Os professores continuam com a mesma mania de querer nos empurrar conhecimento goela abaixo. Que saco! Ninguém explica nada, ninguém tem certeza de nada. Os professores, com algumas ressalvas, é claro, não veem que o trabalho deles não despejar um monte de bosta, que eles chamam de conteúdo, em cima da gente e ir embora, o trabalho deles é fazer com que nós fiquemos INTELIGENTES, só que eles preferem fazer porcamente o que são pagos (mal pagos, na maioria das vezes) para fazer e irem pra casa tomar café. E os pais do moleque, batiam nele com certeza, olha o que eles fizeram! Quando eu tinha 12 anos nem fodendo eu não pensava em me matar, eu era uma criança. Imagina como a cabeça do guri estava. Coitado. No fim de tudo isso o que eu consigo ver é algo muito mais profundo. Eu quando fiquei sabendo do tal incidente fiquei revoltado, porque o garoto não vai ter uma segunda chance. Meu irmão me contou que todos no colégio estavam chorando, principalmente os professores, eu sei porque, porque eles sabem que parte da culpa é deles, e não há escapatória, parte da culpa É deles. É isso que tá acontecendo o tempo todo no mundo inteiro. Cada um faz porcamente o que deve fazer e espera que quando a merda bater no ventilador não respingue em si. Cada um puxa a corda pro seu lado e dane-se quem não conseguir sobreviver. Só que não é assim que deve ser. O mundo está podre, e as pessoas que vivem apenas por si mesmo são os vermes consumindo esta maçã. No entanto me resta um pouco de esperança quando eu lembro que ainda tem gente que diferente de mim acredita na salvação. Gente que vê nos outros um pouco de inteligência, que vê no próximo algo de bom, e que sabe que só existe vida se ela for compartilhada. Confesso que se não fossem essas pessoas eu já tinha entregado do pontos.

Aula de teatro.

2009-07-27T04:24:00.001-03:00

Eu falei de arte contemporânea, de cachorro, de pessoas e de hipocrisia e passividade.
Falaram sobre música pop, de dicionário, de fotografia e de hipocrisia e passividade. A sociedade é hipócrita e passiva!
(..)
Falaram de eucaliptos, de comércio, de propaganda, de história e de abordagem midiática. Era neutra.
Discordei!
Interrompi quando achei que não conseguiria mais ouvir tanta bobagem.
Opinião minha.
Mas eu deveria ficar quieto, parar de dar chilique. Palavras das que falaram sobre o nicho da senhora Spears. Estavam completando mais um dos módulos da escola de atores.
Atuarão junto àqueles mais ricos e famosos nas novelas da vida. Fingirão piedade, revolta, tristeza.
Deixarão as dificuldades pra quem as tem, sem as sentir de verdade.

O distrito dorme com poucos personagens reais. Sempre.

Sábado, 11 de julho (aproximadamente 70 milhões de anos atrás) – Terça-feira. Domingo, 12 de julho de 1967 – Quarta-Feira.

2009-07-13T02:33:00.003-03:00

Digerindo. Ficando nu.

Chave na fechadura. Já não está mais emperrada...

Luz na cara. Frio no corpo e mal-estar. A câmera já estava ligada, mas tocavam duas músicas ao mesmo tempo. Eu sozinho dentro de casa com o frio da rua a me incomodar. Mas um libertino veio me libertar. Era um anjo do mal que só fazia o bem. (Câmera lenta na viagem para receber o calor da rua.)

Ar quente de bons sentimentos. Pista lotada. Dança multicolorida e psicodelia em preto e azul. Tudo acontecia. Nada acontecia. Saí voando. Flutuava. Tudo ao nível do chão. Ao nível do super-vão que estava abaixo de todos. Foi nesse que todo mundo caiu. Vi aquilo e decidi cair também. Me joguei onde todo mundo se jogava e tudo ficou mais azul. O branco se tornava mais azul e psicodélico. A câmera não parava de se mover. Os Libertines tocavam bem alto no meu ouvido da direita, enquanto o New Order sintetizava o da esquerda. A câmera girava até a metade da sala e voltava para cobrir a outra metade. As roupas se molhavam exaurindo a falta de vida.

Pessoas importavam demais. Mulheres não importavam. Homens não importavam. Importante mesmo eram as pessoas. Umas estranhas. Muitos amigos e... Quase todas estranhas. Elas me olhavam com caras de quem achava normal ver um bêbado numa festa. Mas eu não estava bêbado! Era tudo um aprendizado. O cérebro decidia alguma coisa e vinha alguém e abria a minha cabeça para arrancar a idéia de lá. O malfeitor devolveu o meu asco contra ele com um abraço que pareceu um soco na cara da minha consciência. Ele devolveu uma das coisas...

Perdi tudo naquela noite. Ganhei uma das coisas mais maravilhosas da minha vida. Eu finalmente percebi que não sei nada. Percebi que tenho preconceitos, tenho pouca credibilidade, tenho poucas boas idéias de verdade, tenho pouco conhecimento musical, tenho algemas que me impedem de flutuar pelo mundo. Mas finalmente vi um videoclipe de dentro. Aquilo tudo era um videoclipe que tratava de uma vida inteira na idade da pedra, na Era dos Dinossauros. Nós éramos os dinossauros que usavam as raízes que saíam dos dentes para se fixar no terreno e nas pessoas. Andávamos em carros movidos com os pés e com a força animal. Com a nossa força.

Já hoje a tecnologia está mais adiantada. O Brasil já trocou de nome. Agora se chama Brazil. Cheguei na década de 60 nessa tarde. Peguei um jipe com os amigos e fui comemorar a vida. Outro videoclipe. Antes havia rodado um sobre uma bandinha de adolescentes. Ontem locações mais caras me levaram para o Rio de janeiro. Mas hoje vivi no Woodstock genuíno dos anos 60 e seu amor pelo rock. O vocalista confirmou... Eu já sabia que ele comentaria do ano, li sobre isso mês passado num almanaque dos melhores eventos dos anos 60 em Porto Alegre. Naquela época aconteciam uns eventos culturais sensacionais, com mostra de filmes e tudo mais. Na mostra de 67 eu vi “Alguém está Batendo na Porta”. Baita filme doido. Drogas, sexo, adolescentes... Videoclipe de banda de rock de verdade.

Mas eu descobri a viagem toda. Olhei na programação do cinema. Em 2009 esse filme foi exibido, mas era só uma reprise. Eu sabia... Estamos nos anos 60, vivendo os 15 minutos pós morte. A vida passa na minha frente. Assim como aconteceu nos 15 minutos anteriores. E nos outros... Nunca vivi. Só no infinito... Vivi enquanto estou morto muito mais do que quem acha que anda vivo por aí.

Isso não foi pela festa, pelo show, pelo filme. Tudo começou com uma mordida e terminou com um nascimento... Transei perigosamente com a vida e tudo terminou com a porta aberta atrás de mim. Eu morri. E parece que então entendi a vida.

Uns dormem, outros dormem e a maioria só pensa em dinheiro.

2009-07-06T22:11:00.001-03:00

O Michael morreu. Já são quase duas semanas de manchetes depois dos praticamente outros 50 anos de muitas outras. Testamento, cancelamento de shows, corpo pra cá, corpo pra lá... E agora mais essa de cerimônia cheia de personalidades para o velório. 90 minutos de transmissão mundial. Uma linda homenagem que está custando por volta de US$ 137,5 (R$ 270) a US$ 999 (R$ 1,9 mil) para quem quiser estar presente no evento. Uma quantia pequena para quem é fã de verdade.

P. morreu. Uma manchete no jornal local dizia que o menino era morador de rua e estava sem sua família quando morreu na sarjeta sem nada para comer. De 2 a 3 minutos são gastos para ler a matéria do jornaleco. De 1 a 2 reais são gastos para comprar a informação. Uma quantia razoável por um pedaço de papel, sem soluções.

Os valores estão nos seus lugares. A importância dos fatos faz todo sentido. O jornalista escreve por dinheiro. O sucesso vem em primeiro lugar e a preocupação social é coisa de gente chata que gosta de fazer os outros pegarem no sono. Seria o cúmulo da sonolência jornalística dar mais importância a uma criança que morre de fome do que ao ídolo do pop... Ironia...

Talvez por isso, a Era do Gelo 3 bate recorde enquanto os documentários sobre problemas sociais que eu nem fiquei sabendo do nome sofrem para serem exibidos nos cinemas. Culpa de quem? Minha, tua e de toda a corja que acha que é jornalista.

Notas de uma noite na sarjeta

2009-06-23T21:28:00.002-03:00

Levemente embriagado cheguei à porta da perdição. Não pagaria pra entrar. Estava lá a convite da falta de vergonha e da sequela. Nada de extraordinário, era só mais uma noite normal. Mas resolvi esperar um pouco... O clima estava agradável e a sarjeta pedia uns goles derramados que escorreriam pela roupa. Nada de muito pesado, uma cerveja bem gelada resolveria a ânsia. Antes quem sabe uma olhada nas mulheres que caminhavam na rua. O lugar anda movimentado como nunca, gente que não pertence àquilo habita agora aquelas ruas e usufrui de coisas que não gosta. Anseios diferentes trouxeram toda aquela gente. A propaganda, a hipérbole e o sensacionalismo devem ir para o céu e deixar o submundo, o subsolo em paz.

Serafin me acompanhou e barganhávamos beijos em troca de risadas. Mas a multidão de necessidades estúpidas trouxe o que não devia. A frivolidade superou o que importava naquele lugar. A popularização, a multidão tinha tomado o lugar. Garrafa e cacos na barriga. Sangue em troca de dinheiro. Tudo invertido. Num passado não muito longe, o sangue se enchia com o que tinha na garrafa e o dinheiro não importava tanto. Mas o pseudo-assalto só era o início das consequências ridículas da popularização das atividades noturnas daquela parte da sarjeta de porto alegre.

Enfim a cerveja. Bebemos para estancar o sangue fino cheio de álcool. Mas foi como fechar um lado do problema e o outro sair em disparada como uma besta enfurecida e burra. Skin Heads ou algo que valha corriam na nossa direção com garrafas na mão e violência na ideologia. Uma barbárie total. Gente apanhando, vidros quebrados e correria em todas as direções. Nada de felicidade, nada de engraçado como deveria ser. Só a realidade comprovada com os porcos correndo depois que tudo já tinha terminado. Como que para fuçar onde só existem restos...

A perdição não aconteceu. Só a perda. Não há mais “Independência”. A massa tomou conta... Hakim Bey tem toda razão. As Zonas Autônomas são temporárias...

"Com licença, o senhor é burro, analfabeto ou cheira peido?"

2009-06-18T22:05:00.006-03:00

Passeava eu pelo lobby exterior de um hospital de Porto Alegre, hospital público serve acrescentar, quando me deparei grandes, ENORMES, MONSTRUOSAS placas verdes de "não fume". Pois bem, nas tais placas estavam todas as informações necessárias: a lei que proíbe a fumança no local, os dizeres "não fume" e até a simpática fugurinha do cigarro com um risco vermelho por cima. Estou acostumado a passar por ali e por isso já havia visto plaquinhas com o mesmo tema; plaquinhas, não placonas como estas, estas eram novas. Enfim, continuei minha andalança por ali, foi aí que vi, três, TRÊS, 3, isso aí mesmo, 3, do verbo mais que dois (2), três pessoas fumando NA FRENTE DA PORRA DA PORTA ONDE SAEM AS CRIANCINHAS COM CÂNCER DE PULMÃO! Eu sou um cara controlado e não me meti. Por que que eu não me meti? Vou lhes dizer o porquê: porque eu não queria trazer problemas pra mim, e isso faz de mim senhoras e senhores um peido. Sim, um peido. Um peido te alivia, mas não resolve o problema. EU tinha que ter ido lá e ter feito MERDA, isso sim, tinha que ter ido lá e perguntado: "Vem cá oooo filha da puta, tu não sabe ler ou só gosta avacalhar com a saúde das pessoas?" Vai dizer cara, é sacanagem, é muita sacanagem. Por isso meus amigos, decidi que a partir de hoje não só eu vou fazer merda falando pras pessoas pararem de fumar no hospital, como eu vou fazer merda no resto da minha vida e acabar com meus problemas e os problemas do mundo de vez. De um peido pra outro... Faça merda... da grande e roliça de preferência.

Só pra que você nos entenda

2009-06-07T18:16:00.005-03:00

Bem, vamos lá. Talvez você, caro leitor, não tenha ainda compreendido claramente o objetivo do blog. Não, não queremos só te xingar, acredite, nosso problema não é com você. Neste texto eu vou ser claro, curto e grosso (e um tanto mais ameno e didático pra que você possa respirar um pouco). Lá vai. A gente se cansou, de verdade, da rotina e da falta de coisas que nós de fato nos liguemos. As vezes parece que ninguém quer mudar nada no mundo aonde a gente convive, é uma mesmice, que já está nos chateando há horas. Sendo assim nós começamos com este pequeno projeto acá. A minha esperança é que isso fique grande, grande o bastante pra que nós contagiemos todo mundo, pra que nós sejamos a voz da vontade de mudar, pra que todo mundo que não concorde com o que está em voga nos procure e pense, finalmente alguém que entende o que eu quero dizer. E se você não concordar com a nossa opinião, melhor, crie você o seu próprio projeto, a sua própria voz. Eu quero agitar as coisas, mexer pra um lado e mexer pro outro e ver no que dá. Tá começando ainda, mas eu tenho certeza que tem um monte de gente lá fora que também quer algo diferente. Enfim, eu não sei qual vai ser o próximo texto do "Amarelo Tráfico", nem sobre o que se tratará, não é bom planejar tudo. Mas eu espero que você esteja aqui pra ler e talvez discordar, se chatear, se irritar e quiçá até gostar. Só um aviso, este provavelmente vai ser o último texto ameno sobre subversão que eu escreverei, provavelmente. Com esse tipo de coisa, não dá pra ficar calmo. E também se não quiser entender, dane-se.

Bando de joão, bando de iguais.

2009-06-05T21:43:00.001-03:00

Não me venham com modismos, cansei deles e de seus seguidores. Não me corrijam também, faço o que quero, quando quero, e nada mais nada menos. Sereno, com o olhar de louco te olho, porque eu falo e tu não fala? O olhar diz mais que qualquer coisa, o medo passa pelos olhos, assim como a força, e se te olho com o olhar de louco, mostro a força que tu tem medo de deixar mostrar. Esse medo, que todos em sua grande maioria deixam transparecer e eu não, é que me faz subverter, ser subversivo. A lei é ter medo, a lei é ser receoso. POIS EU ME RECUSO, POR QUE TU NÃO RECUSA, TAMBÉM? Ah, tu tem medo. O olhar chocado, o olhar cagado, o olhar discriminador agora não faz diferença. Aqui tu não vê, tu não sabe, e sinceramente, eu to cagando e andando pra isso. No mundo normal e silencioso, eu quero a diferença e o grito. GRITA! Mas grita alto, teu corpo pede, tua garganta tenta gritar sozinha, se deixe subverter. Contra o padrão e o comum, eu digo amarelo. Contra as leis a as regras, eu digo tráfico.
Eu só quero o diferente, ok, a moda é tentar ser diferente, mas não é esse o diferente que eu quero, quero o espírito diferente, a alma incomum, não quero simular alternatividade nem falsa intelectualidade, prefiro a calma, que também mostra distinção. E com a tranquilidade plena e um copo de cerveja bem gelada, estou pronto para subverter. Risco todos os padrões dos quais eu deveria seguir, gosto de ser eu, inédito. Enquanto alguns simulam padrões, eu digo que não! E negando os estereótipos, negando os iguais, eu me faço diferente. Mas ei! Não vá achando que só porque tu difere de 80% e é igual a 20% que pode ser considerado diferente, essa diferença ainda segue um padrão. Quero a diferença completamente inédita, não importa que tipo de roupa tu veste, que jeito tu fala ou que livro tu lê. O que importa é o que tá na cabeça. Isso sim, faz das pessoas umas distintas das outras.
E com a esperança de que a todas as pessoas - e não só os culpados - possam subverter, aqui estou eu.
Prazer, Surrealysta.

então me diz ai: quem é viuvinha de quem aqui nessa merda?

2009-06-03T21:38:00.004-03:00

eu tenho sérias ressalvas quanto a qualidade de tudo que acontece nesses heterodoxos anos 2000. não que eu ache ruim, nem bom, nem nada, mas o problema é que essa dinossaurada jornalística conseguiu nos por goela abaixo que tudo de bom que existiu na nossa civilização, aconteceu quando eles eram adolescentes e que só eles puderam aproveitar. mas sabe o que é que me irrita mais? eles me convencem. a prova tá ali na primeira frase do meu texto - "ressalvas". mas quem disse que os anos 60 eram melhores que os 2000? bom, uma galera. principalmente essa jornalistada, árbitros do gosto, que pela sua posição de destaque que nós mesmos os relegamos, acabam por ditar que o que era tri já foi, só nos resta revisitar. e nós, como bons acéfalos seguidores de ordens, filhos legítimos da internet, nos utilizamos da nossa mãe por direito da maneira mais errada possível. temos à distância de uns cliques e alguns minutinhos de download ou buffer, todo conteúdo intelectual produzido na história da humanidade e o que fazemos? sentimos saudades daquele tempo... nostalgia de algo que sequer vivemos ou temos o mínimo de relação. que se foda!!! cansei de escutar música velha sendo tocada por gente mais nova que eu. cansei de ler textos copiados descaradamente de estilos que, já naquela época, não tinham grandes inovações. cansei de ouvir falar de tropicália, verão do amor, maio de 68 e o caralho a quatro. sinceramente, amanhã mesmo vou fazer um happening simbólico e tocar fogo em tudo que eu tenho dos anos 60 na redenção. queimar meus lps dos beatles, o meu super raro tropicália ou panis et circenses, meus livros, e junto com eles todos os meus pensamentos retrôs. vou mandar o caetano se fuder a plenos pulmões, por que se tem algo que ele me ensinou, foi isso mesmo. chega dessa babação de ovo. acordei me sentindo totalmente iconoclasta, de um sonho onde a nostalgia não vivida me afogou por tempo suficiente. fodam-se os 60, os 70 e todos mais que vieram antes de mim. finalmente percebi que é agora que eu vivo, e não vou mais permanecer nessa prisão que meia dúzia de velhinhos idiotas e recalcados me confinaram, só porque não estão mais jovens para aproveitar a vida que os cerca. espero que alguns venham comigo, se não vierem, vou sozinho mesmo. nos encontramos em 40 anos, filhos da puta sem visão!

ps: não posso deixar de citar a contribuição do meu estimado colega dr. dep, que inconscientemente me inspirou nesse post.

Subversive-se

2009-06-02T20:34:00.007-03:00

- Amarelo-tráfico?
- Amarelo Tráfico...
- Que porra é essa? Subversão? Onde?
- Aaaaaa, tu não está vendo a subversão? Vai tomar no cu então. Tá melhor assim?
- Foi mal. É que a letra preta no fundo branco me cegou.
- Foda-se.

Enfim, pequenos diálogos internos deste que tão marginalmente vos fala. Que somos nós? Ou quem. Somos os culpados. Carregamos a culpa da novidade, da falta de simpatia pela forma constante e comum do agora e do passado. Somos culpados por esta tímida, não, covarde, forma de mudança. Mas não estamos nem aí, tudo tem um começo. Quer dizer, eu não estou nem aí, me recuso a falar pelos meus colegas. Ninguém deve botar palavras na boca de outro. A partir de agora falo por mim, como integrante do amarelo tráfico, mas segmentado, único e subversivo. Subversivo porra! Aqui pelo menos, fujo à regra da camaradagem e do bom senso, mas tenho plena consciência de que é isso que procuramos: o debate e a discordância. Subversão, não sei o que é. Também não ligo pro significado etimológico-dicionarístico. Só o que eu sei é que nós devemos debater, nos debatermos. O mundo quer sempre que sejamos parte da ordem, do rebanho. E não me entenda mal, não sairei do rebanho escrevendo estranho num blog maluco, mas você sim. ME PERGUNTA SE EU TÔ CERTO! PERGUNTA, CACETE! Não sei, óbvio que não meu amigo. Mas eles esperam que você saiba, na verdade que pense que saiba. Mas, faça uma pergunta a mais, e o sistema vem abaixo. Você acha que sabe? Bem, quem acha alguma coisa não sabe merda nenhuma. Tem que ter certeza, e ninguém tem certeza de nada. Haja o que houver, nunca se contente com a primeira resposta.

Aqui acabo minha apresentação. Muito prazer, trafico inteligência, mas não uso, pra não me viciar.

Subversive-se e duvide de mim.

quem é turbozé de castro neto?

2009-06-01T19:15:00.001-03:00

estou sentado diante de uma tela em branco tentando decidir exatamente quem é essa persona que acabei de assumir para me representar. só posso dizer que enquanto sou eu nessas palavras, sou turbozé, e como turbozé gosto de mentir e de falar sobre mim mesmo. gosto também de bares vagabundos, hotéis vagabundos, livros vagabundos e garotas vagabundas. não gosto de seriedade e muito menos de gente sóbria. gosto de quem fala muito, mas se falar mais que eu tá fudido. gosto de fingir que sou grandes coisas e não gosto quando me contrariam. gosto do tarso de castro, dos mutantes e dos anos 60. não gosto daquela bixa do hunter thompson e quero que ele queime no inferno velho filho da puta!! já gostei muito mais da esquerda, mas continuo odiando profundamente a direita. gosto do sarte, do debord e do foucault, odeio o glauber rocha e o meu sonho é ser que nem ele. gosto de beber de tarde, trepar de tarde e escrever de noite. gosto de ficar sozinho apenas com meus cigarros e meus devaneios, sóbrios ou ébrios. adoro não fazer nada quando tenho mil coisas pra fazer, mas me deprimo quando estou ocioso de verdade. gosto da boa e velha pornografia, seja ela brasileirinha, seja ela trash/hardcore/amateur. gosto de cerveja, whiskie, vinho e coca-cola. não gosto de guaraná!! hate people, love gatherings. gosto disso e de tudo o mais, mas gosto principalmente de te prender por esse tempo todo sem ter que dizer absolutamente nada sobre quem eu sou.

Viva o fiMgimento!

2009-05-30T20:21:00.000-03:00

Entrei na sala e só tinha alunos da pós graduação. Grande coisa, pensei, tem tanto professor meu que fala de palestras e só faz de conta que sabe alguma coisa mesmo. O pessoal que estava lá devia estar achando que começava a entender das coisas ,mais ou menos como eu, só que em maior escala... Cheguei a achar que conseguiria entender bem a palestra tanto era o meu engano. Sentei num bom lugar e segui falando merda com os colegas que também esperavam o início da tarefa de entender toda a apresentação sobre... Bom, não sei bem sobre o que tratava a falação do professor de uma universidade do RS...

Começou. Passaram-se alguns minutos e eu já estava olhando a minha volta se as pessoas entendiam o que o cara dizia. Ele citava uns autores conhecidos e outros que eu nunca tinha ouvido falar, mas tudo parecia não mudar: eu entendia apenas uns 20% das ligações e das explicações, parecia um chapado de éter. Era “segundo fulano”, “o pensamento de não sei quem”... Realmente fantástico ver o cara falando. Não parava nunca e eu ainda tentava entender o início de tudo...

Burro. Só pode... Mas então começou a parte de perguntas e respostas. Fizeram uma pergunta bem simples no início e o palestrante respondeu falando uns 10 minutos. Tudo bem, ele queria responder bem. Mais uma pergunta e outra resposta igual. Comecei a ficar nervoso, a objetividade tinha levado um bico na bunda e ficado chorando do lado de fora. Terceira pergunta... Resposta que não tinha respondido porra nenhuma. O final “não sei se respondi bem a tua pergunta”só veio para confirmar isso. Mas então eu entendi! A palestra funcionava da seguinte forma: um fazia que sabia o que estava fazendo, muitos faziam que entendiam e alguns percebiam o que realmente estava acontecendo, mas ficavam ali sem se manifestar...

As palestras nas universidades são realmente parecidas com o governo Yeda.